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t i n t i n e o

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El tintineo de un cinturón de aros entrelazados, plateado, con terminación de esferas pequeñas, pulidas, brillantes Camino y tintineo  Camino hacia vos No me ves venir Tintineo Camino lenta, ondeo mi cadera de un lado a otro, flota, reluce tintinea ya estoy a tu espalda no me viste Primero me quedo quieta Te respiro Te huelo Ahora me ladeo apenas, un mover imperceptible del muslo, un mínimo impulso eléctrica descarga tintineo detrás tuyo Así como un rayo que parte el cielo flash el ruido ambiente se apaga flash que triza no hay ir y venir, no hay trajín de motores ni palabras de transeúntes no hay nada en el mundo ahora desierto, callado no hay nada solo vos y yo no hay sonido lo seco parece pegar los tímpanos instante sordo mute a lo real las esferas van y vienen, chocan es el segundo siguiente chocan el tintineo, cascabeleo que llueve por doquier es tin tin tin gotas que hacen tin tin campanitas sutiles, constantes aleteos que percuten el aire tin tin tin me oís tin tin tus manos est

conejo d e s p i s t a d o

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Estoy acá este es el espacio que tengo o el espacio que me tiene estoy acá vos allá allá allá allá allá hay una ficción que nos entrama entraña te escribo y aparecés allá  lejos cuando lejos significa que no puedo sentir la temperatura de tu cuerpo no te huelo el aire no se llena de vibraciones tu voz no sale de tu boca hay pantalla hay grabación hay fotos hay letras cuando no hay cuerpo hay letra un decir sin tonos una asepsia de la lengua  la charla abstracta  los turnos de habla, perfectamente delimitados escribo algo, espero la respuesta escribís, veo que escribís te lo anuncia el dispositivo  espero recibo contesto  algo similar ocurre de tu lado no hay miradas el silencio es abrumador en el medio del posible ruido de un espacio cotidiano el silencio es abrumador no hay respiraciones no hay latidos no hay posibilidad de callar eso sería irse y qué pena el silencio de callar me gusta aunque duela a veces y otras  sea la parte mágica donde las palabras son gestos, caricias, algo que

El día que Maradona murió

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El día que Maradona murió encuentro una foto del último rinoceronte blanco muriendo majestuoso junto a su cuidador. Sudán: Joseph (José, diré) apoya su cabeza   sobre Rhino su cuerno hace una línea terriblemente hermosa con el arco de la espalda de José la postura inclinada reverencia y despedida. Imagino esa imagen el Diego tendido majestuoso en su destrucción al fin en calma abstracto y reluciente una historia inacabable ese cuerpo. Imagino que lo saludo sin comprender más que la gracia infinita gracia en la cancha, sí que en argentino es la vida salir a jugar dar todo errar correr y con cintura convertir pase y gambeteo convertir oh sí!   regocijarse, abrazar, olvidar que la vida sea esa fiesta de un segundo extático y luego volver con la frente quizás marchita pero la sonrisa, la maravilla intacta.   El último rinoceronte blanco ha partido.   km. 2020 (La foto es de Ami Vitale @amivitale)

v i r u s

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Mi teléfono tiene un virus: muestra tu foto, muestra tus palabras y no sos vos. Muestra tu nombre y no sos vos. Tengo extraños pensamientos, divago hasta el delirio intentando descubrir   el origen de esta peste. ¿Es en el teléfono, en la pantalla, el problema? Sin embargo, los demás permanecen inamovibles.   Nadie ha envejecido de la noche a la mañana, nadie ha desaparecido sin dejar rastros, nadie se ha vuelto animal, cactus o caracol. Los bebés siguen balbuceando y los jóvenes están verdes y frescos. ¿Qué es entonces esta enfermedad que toma tu imagen, deforma tus palabras, aleja tu cuerpo hasta un páramo desolado? ¿Qué es esta construcción de ser que me rechaza como si yo fuera el paciente cero, el brote mismo   de la contaminación?   Estoy pasmada. Me examino trato de revisar cada paso un gesto, alguna frase, entonación qué desliz tuve qué rompí avanzando   qué abrí como caja de Pandora enamorada   para que ahora te vuelvas esta lejanía esta inclemencia este desconocimiento total

al borde

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Al borde del abismo,  estar, vivir con la tristeza de saberte triste también   y yo queriendo   darte felicidad, como si fuera que en mí reside algo de eso como si el amor   fuera la magia que transforma lo que sentís en refugio. Ese poder hay que otorgarlo no es tuyo ni mío hay que acordar hay que creer existe y así sucede la alquimia. Sin embargo, en la ceguera ni ves lo que me hiere me tapo con enojo diciendo pará. Debería ya dejar la reacción debería ya   morir de una vez no sé   matar el amor.   #cadaxquehagoesunpoema #mispeorespoemasdeamor #recargado km. 2020

Esto, mi querida, es amor.

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Cuando uno está solo, la imperfección debe ser soportada cada minuto del día; una pareja, sin embargo, no tiene que tolerarlo. ¿No están nuestros ojos hechos para ser arrancados, y nuestros corazones para el mismo propósito? Al mismo tiempo no es en realidad tan malo; eso es una exageración y una mentira, todo es exageración, la única verdad es desear. Pero aún la verdad de desear no es tanto su propia verdad; es realmente una expresión para todo lo demás, que es una mentira. Esto suena loco y distorsionado, pero es verdadero. Es más, quizás no es amor cuando digo que vos sos lo que más amo – sos el cuchillo que giro adentro de mí, esto es amor. Esto, mi querida, es amor.   When one is alone, imperfection must be endured every minute of the day; a couple, however, does not have to put up with it. Aren’t our eyes made to be torn out, and our hearts for the same purpose? At the same time it’s really not that bad; that’s an exaggeration and a lie, everything is exaggeration, the only trut

B o m b a

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  La escena es ésta: Una nena, o niña si quieren (para hacerlo más neutral), muy bonita ella, muy arreglada, rubiecita, pelo perfecto, ojos de miel, blanquísima con algunas pecas, primero está seria, no se puede intuir lo que piensa, tiene las manos agarradas por detrás, no se ven, ella no se mueve. Hasta que con lentitud se desanuda un brazo y lo empieza a extender, el otro se acomoda a su lado, suelto, tranquilo. Morosamente las facciones de la cara sufren cambios, mínimos pero constantes: desemboca en una sonrisa torcida de un lado y un repentino brillo en los ojos, flashean las pupilas, destellan. Alguien podría llamarla “pícara”, o “traviesa”. Ahora se puede apreciar el contenido de la mano antes oculta, es una bomba, sí, de ésas como calcadas de un dibujo animado, una bomba redonda, una esfera negra con una mecha blanca y larga, reluciente, que cae a un costado, tranquila, segura. La niña permanece así unos instantes, parece una eternidad (uno esperaría más acción, ¿qué va a hace

Corazón espejo

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Corazón espejo Lo que te hacía bien lo rompiste. No importa entrarse durante horas, gritar, gemir, aullar No importa que hagamos incendios, lluvias torrenciales, una catástrofe natural de placer No importa eso. Lo que te hacía increíble lo rompiste. No importa sentir tus huesos como si fueran míos, tu médula, que no sepamos de quién es la vibración No importa temblar como si el cuerpo fuera tierra y un terremoto la partiera, rajados de tal éxtasis que parece ficción No. Ni siquiera la tonelada de palabras que arman un mundito precioso de juguete: una pequeña casa de ensueño en un verde prado pastan caballitos y tomamos café miramos desde la ventana: cuadro puntillista, colores pastel No. No mencionemos la música compartida, cantada y copulada las miles de cuadras caminadas por conversaciones delirantes los libros hojeados, pasados, citados, titulados los poemas escritos, los regalos secretos y tu mano que busca cada vez enlazar la mía como si eso fuera justo lo que es un gesto que anil