A M A R I L L O (amar y yo)

Podría haber sido yo ésa  ésa ésta   ¿qué digo? soy yo  ésa ella la que pierde el paso        y tropieza la que no mira atrás                    o al costado          ni vislumbra                                 el precipicio la cuerda floja el amor en ciernes                         que puede ahorcar soy ésa  que va ciega al vive                            y por eso muero cada día un poco más sí, soy ésa que no tiene conciencia de la dureza atroz                         el piso el muro la piedra una y otra vez                    ...

Entramos a lo que había dejado el volcán la ciudad destruida, desgajada, la ciudad desperdigada, arruinada la ciudad del futuro antiquísima, exquisita engullida por la naturaleza voraz, vesubial emergía con la furia de la resistencia humana dónde estoy? qué veo? parezco ciega qué es esta piedra, estas gradas, estos arcos, casitas inmutables esperando a sus dueños,  calles, sigamos el mapa, sus números, hay miles, cómo ver entre el verde y el celeste, planos puros que encandilan los ojos qué ver tomada por mi propia explosión me desplazo a los tumbos en este páramo besado y desdeñado por el volcán ¿dónde estoy? ¿qué dice el guía? ciega, todo lo dicho han sido declaraciones -todo lo escrito y como tal no sirve el agua me corre por la nariz los oídos llenos de mar no sirve leer desde afuera poco a poco me voy constituyendo la ruina soy yo oleaje indescifrable la roca soy yo invasión de lenguas como flechas paf alemán paf español paf japonés inglésuecoitaliano paf paf paf sentir el agu...

Me decís el texto del año En mayo casi no dormí  Enumeración Te enfermaste Qué es un texto Balance Qué es un año Perdiste un diente, perdiste otro diente La ropa te queda chica Hacer cuentas 1 millón 453 mil 587 preguntas realizadas Tu voz chiquita enlazando palabras Bérgamo No puedo contar las veces que nos dijimos Te amo Qué? Te amo Qué dijiste? Nada París Je t’adore Saqué tantas fotos para vos Shakespeare and Co donde escribimos en una cama rodeada de bibliotecas con un piano mirándonos Marché de la Poésie El momento justo en el que tus ojos son galaxias en eclosión Tu voz cuando se deshace en mi oreja Lluvia de estrellas Esplendor Lago di Como Miles de cartas escritas y enviadas AmorAtada Tablero discursivo ¿Quién sos? Infinitas líneas en el Messenger Tomo todo Dejo Nada El momento exacto en el que me rompiste el corazón  Como si en cámara lenta pudiera ver el vidrio dibujar una telaraña La expansión de rotura en círculos duros El pecho partido Temblar Abrirse Llorar a cán...

Entonces surge así tus palabras quedan dando vueltas como si hicieran una ronda y en el medio  está mi cuerpo que intenta moverse en línea recta eso no es posible alrededor las palabras juegan y giran giran y se esconden cuando las quiero mirar de frente entonces desaparecen, como vos será un problema de lo etéreo? Porque es real no cabe duda pero cuando quiero encarar lo que veía nítidamente de reojo no está. Entonces dudo, empieza la trampa aquello que leí lo viví? aquello que viví lo soñé? aquello que dije se desvaneció? Fijate vos que la trampa sólo aparece porque la P se mete, fijate vos que no sabemos cómo evitarla, la trama está y luego es trampa, volvemos a leer y la trama se ha vuelto trampa. Entonces ese recuerdo que atesoro como una manta de la infancia por donde puedo aún pasar mis manos ese recuerdo hecho de pelitos mínimos y de suavidades inconmensurables lo inventé? A veces creo que mi madre no me parió de verdad Creo que se dijo: Quiero una niña, no, no, no, dijo Qu...

Entonces surge así tus palabras quedan dando vueltas como si hicieran una ronda y en el medio  está mi cuerpo que intenta moverse en línea recta eso no es posible alrededor las palabras juegan y giran giran y se esconden cuando las quiero mirar de frente entonces desaparecen, como vos será un problema de lo etéreo? Porque es real no cabe duda pero cuando quiero encarar lo que veía nítidamente de reojo no está. Entonces dudo, empieza la trampa aquello que leí lo viví? aquello que viví lo soñé? aquello que dije se desvaneció? Fijate vos que la trampa sólo aparece porque la P se mete, fijate vos que no sabemos cómo evitarla, la trama está y luego es trampa, volvemos a leer y la trama se ha vuelto trampa. Entonces ese recuerdo que atesoro como una manta de la infancia por donde puedo aún pasar mis manos ese recuerdo hecho de pelitos mínimos y de suavidades inconmensurables lo inventé? A veces creo que mi madre no me parió de verdad Creo que se dijo: Quiero una niña, no, no, no, dijo Qu...

Este cuerpo es mío redundancia parece que lo diga pero cuando me reclamás como un territorio a conquistar tan siglo XV, tan Cristóbal Colón, tan adelantados atrasados del arrase repito lo mío de estos bordes cuando te venís al humo incendiado cuál es tu fantasía no soy india sublevada, no soy animalia en celo no soy una exótica flor que se abre para vos no soy una estatua de mármol ni uno de esos desnudos majos que se desparraman bellos en una chaise longue no eso que te mira soy, te pregunta te indaga hasta el fondo de la cuestión este cuerpo que en todo caso habito asombrada de sus posibilidades que en todo caso  lleva mi nombre y puede engendrar este cuerpo que me han obsequiado a fuerza de genes y cópula seguro que tiene algo más más más que escapa mágico, irrebatible, intocable como el tuyo vos creés que lo que llevás es incuestionable? te hacés el capo porque nunca te encadenaron? estás seguro? cuando te levantás a la mañan...

Cuando pienso que todo acabó recién empieza. No sé ver etapas. Nadie sabe. Es un efecto de la ficción, qué orden le das, es efecto del relato.  Reparemos tu ficción, dijo el analista. Bien podría haber sido un chino de otro siglo que contara historia simbólicas.  Ella se quedó con esa frase. Imaginó: Una hermosa, labrada, cajita china de porcelana. Sutil, casi transparente, la porcelana deja ver adentro otras cajitas, aún más pequeñas que la primera. La cuarta o la quinta tiene un magullón: un borde cascado irreparable. Se golpeó. Se diría: está dañada. Cuando sucede eso con una taza de té, me da mucha pena tirarla. Su borde raspa. Es de extremada falta de cuidado ofrecerla para que de allí beban. Descortés, desprecio. Por eso, la tengo identificada. No me deshago de ella, pero la aparto, la voy corriendo de las demás. Yo la reconozco pero la aíslo para que nadie la use por error. No me deshago de ella. Me da tristeza arrojarla a la basura, completa como está, inhabilitada por...

fragmentos de un viaje km

El niño con los pies pintados Abasto Social Club–Yatay 666-Viernes 23 h Apenas entrás y ya te topás con la mirada del “pobre niño”. Claro, todavía no lo sabés porque no te dijeron nada, porque no empezó la obra. Y en realidad sí, porque basta esa mirada intensa, enrojecida, brillante de lágrima que nunca cae, para iniciar el pasaje al mundo del “pobre niño”. Cómo habrá sido su casa, que este chico prefiere estar confinado en un hospital, con médicos (no doctores porque ese término puede confundirlos con abogados) que lo examinan, lo interrogan y lo marcan. Debería ser el del cuerpo marcado , pero probablemente este nombre fuera demasiado explícito, incluso hiriente. Creo que es mucho mejor “el niño con los pies pintados”, no lo entiendo del todo, y eso me gusta, me parece poético, como lo fue la experiencia de la obra. El golpe está, latente desde el comienzo, todos podemos sentirlo en su amenaza invisible, pero cómo se va a efectuar, cómo va a formarse en la escena finalm...

Uno de los primeros mapas del mundo Día 1 Estoy determinada a no mirar atrás, a no leerme, a no pensar más que en escribir. Probablemente nada de esto valga la pena (para nadie que no sea yo). Quizás sea sólo una anticipación, una coartada. Yo fui, pero no sabía lo que estaba haciendo. Me queda claro que viajar más de 8000 km. implica algunos cambios, radicales. Siento que mi cuerpo entero es una lija, que el frío lo ajó como si fuera una hoja, y el viento entró por donde quiso no importa cuántas capas de ropa tuviera encima. Cuando en Buenos Aires la sensación térmica llegó a 40 grados, pensé que no se podía vivir, que en cualquier momento el aire dejaba de existir y se convertía en una especie de placa caliente, presionando desde todos lados, queriendo tirarte al suelo y abandonarte definitivamente ahí. En cambio, hoy sentí cuchillos atravesando el aire y con él, mi nariz, mis ojos, mis orejas. Tengo la piel roja, como una india expuesta al calor extremo de la llanu...