A M A R I L L O (amar y yo)

(ayer estuve en módulo traducción. ayer un niño un amor. ayer recubierta en piel de francés vino Anne. era una bebé abandonada bajo la alameda alta, entre manteles y sombrillas, a la sombra, durmiendo, la pequeña hermana del niño ahogado y rescatado. ayer fernanda y yo teníamos dolor de cabeza, cabeza partida en lenguas, cabeza abierta, mucha información, muchos sentidos impactando en todo el cuerpo. el cuadro al que nos tiramos sobre la hierba. el almuerzo desnudo. la mujer mirándonos, desnuda, libre, en el libro encuadrado, libre de todo, naked, el puro cuerpo blanco, recortado, volador, la mirada provocadora, nosotras mirándola, nosotras y ellos, juntos, la ficción que es real, la realidad un relato que elegimos contar, traducir. ayer estuve en traducción. cómo no estar hoy. cómo no vivir así, sabiendo que todo está arruinado, las palabras se pierden y no tienen equivalente y, sin embargo, nos enamoramos y sale el sol prístino en el invierno más claro que recuerdo, en el verano que...

A ver, es verdad que construís una pared a tu alrededor. No una metáfora, una pared de palabras bien dispuestas, paralelas, duras, simétricas. Nunca sé qué está pasando en ese departamentito tuyo armado por una cabeza descompuesta por un corazón sin rumbo. No quiero juzgar, no, lo hago sólo me parece que no está bueno perderse cada momento cada droga de noche a tu alcance no está bueno que así juntes coraje destruyas todo a tu alrededor tirando bombas tras el muro como país conquistador no me parece que me observes tanto que vigiles mis pasos y elijas tu presa según el criterio que forjé? rompiendo un hecho, un pacto? que no se toca ni se ve. ¿Es demasiado? ¿Soy puritana, hiperbólica? ¿Soy histérica de comparación? ¿Deliro? ¿Qué me pasa? ¿Estoy celosa? Te veo alejarte sin remedio cada vez más lejos en el mismo espacio muralla china y mi boca está sellada o habla una lengua que ya no entendés. Te veo anes...

La transformación me absorbe el cuadro me incluye sentada sin piedad con los brazos atados por cañitos plásticos que muerden pellizcan pretenden disimular la extracción. La sangre fluye condenada rápida circula en carrera dónde? una entra otra sale a dónde? veo complicados círculos líquido insaciable fluir ajetreado en laboratorio yo permanezco inmóvil bulle late sopla empuja estira ahoga apuñala    alivia fortalece corre tiendo a desaparecer estoy como dormida en coma (en como) por momentos la infusión me despierta y el corazón me perfora me patea el pecho como si quisiera nacer de nuevo un corazón nuevo y perfecto relleno con rojo fuerte por un chico de tres que recién empieza a dibujar un corazón otro sin memoria de latidos descubriendo cada uno asombrado y dulce sin esta violencia que me parte el tórax porque se expande es una ola indefinida demoledora me levanto enloquecida...

Lo he vuelto a hacer Un año cada diez Me las arreglo – Una especie de milagro caminante, mi piel Brillante como una pantalla Nazi, Mi pie derecho Un pisapapeles, Mi cara sin facciones, una fina Judía sábana Arranca la servilleta Oh mi enemigo. ¿Es que aterrorizo? – La nariz, los huecos de los ojos, el completo set de dientes El aliento agrio Se desvanecerá en un día. Pronto, pronto la carne Que la tumba cueva comió estará En casa sobre mí Y yo una mujer sonriente. Tengo sólo treinta. Y como el gato nueve veces puedo morir. Ésta es la Número Tres. Qué desperdicio Aniquilar cada década. Qué millón de filamentos La multitud de crujiente-de-maní Se apretuja para ver A ellos desenvolverme mano y pie- El gran strip tease. Caballeros, damas, Éstas son mis manos, Mis rodillas. Quizás pueda ser piel y hueso, Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer. La primera vez que pasó tenía diez. Fue un accide...

Me habría dejado morir simple sin pena -que es "amarga" en el remolino espumoso que me arrollaba                    m  u  e  r  t  a el desmayo de Teresa en el cuerpo pesada pero suave la seda forrada de mármol el aguamar salino roto, golpeante piedras que estallan en los ojos (como arde, no miro) no es oscuro sino brillante:      fuegos estrellado que no se puede mirar la * cabeza * de * estrellas * fulgentes * qué cristo otra vez en la imagen es el transmutar constante lo que veo que sentí al ahogar dulce de sueño (vislumbraba: mar murante oído) en el manstorm que agota gota a gota primero, sangría a chorros después me voy.     ni siquiera ida ida ida sinnombresel mar sin nombres, dije -no lo puedo decir ahora te veo tercero el otro yo que viene a rescatarme: "A f...

The Port at Calais – Manet (1868) El mar es turquesa tropical, de verano una piedra líquida con un cielo blanco y los barcos negros manchan el cuadro están pegados claramente humanos (amantes) km., seascape

A ver, es verdad que construís una pared a tu alrededor. No una metáfora, una pared de palabras bien dispuestas, paralelas, duras, simétricas. Nunca sé qué está pasando en ese departamentito tuyo armado por una cabeza descompuesta por un corazón sin rumbo. No quiero juzgar, no, lo hago sólo me parece que no está bueno emborracharse cada trago cada oportunidad de noche a tu alcance no está bueno que así juntes coraje y destruyas a todo a tu alrededor tirando bombas tras el muro no me parece que me observes tanto y elijas tu presa según mi criterio rompiendo un hecho que no se toca ni se ve. ¿Es demasiado? ¿Soy puritana? ¿Soy histérica? ¿Loca? ¿Qué me pasa? ¿Estoy celosa? Te veo alejarte sin remedio cada vez más lejos en el mismo espacio muralla china y mi boca está sellada o habla una lengua que ya no entendés. Te veo anestesiar el dolor, la sombra, el vacío lo otro que sos te veo inyectar mentira coherente actuar,...

Vemos una oleada de pájaros en el cielo se ven negros, no lo son dibujan movimientos, rondan las nubes, escarchan oscuridad en el celeste profundo de la tarde con sol verano marino en la ruta vamos y venimos a ningún lado vacacionamos y le decís a nuestra hija mirá, mirá allá, ¿ves cómo se mueven en sincronía los pájaros? sí, es una manada, no? una bandada , aclarás manada es de animales como nosotros, pienso una manada sincrónica que vacaciona una familia * Y de repente me acuerdo de van Gogh y de sus cuervos que no lo son sólo pájaros que se ven negros a la distancia somos todos negros, sin rasgos a la distancia nos vemos armónicos nos vemos parte de este mundo que creemos humano hacemos animal * Quizás amar sea eso moverse sincrónicamente en la ruta o en el cielo acompañar al otro acompañarnos ir todos juntos para el mismo lugar tirar para el mismo lado aunque no sepamos dibujamos formas letra...

Ah, cuánto quiero morirme. No tuve todavía la experiencia de morir -qué apertura de camino tengo todavía por delante. Morir tendrá la misma potencia indivisible de lo bueno. "Primavera al correr de la máquina" en Revelación de un mundo , Clarice Lispector.   El momento antes justo antes de morir ¿si pudieras saberlo si pudieras tenerlo entonces qué? ¿dejarte ir sin resistencia último abandono el éxtasis supremo presentido nunca del todo ido escapado antes de llegar al final the end es posible? ¿y si llego sin saber como siempre sin dar aviso no notice ni siquiera despedida de la vida y en realidad si abrís los ojos justo cuando los cerrás? Ya escribí esto justo antes, pensé el hijo que moría que iba cayendo en brazos en pies en túnicas en paños en la niña madre en su mismo par o aún más pequeña aunque encima él se deja pasar entonces algunas palabras no dicen nada “piedad”...

polinésika II (sueño de viaje realizado, otra vez) Quieta Tortuga Hundirse milimétricamente muda respiro lagarto simulo coral hundida una parte una línea perfecta que sube el agua recta de plata lisa la plancha de mar el agualado escondido urdido turquí cúbico lago que resuena el lado bajo vertical bajo los ojos abiertos y blancos las manos puñadas en movimiento parada ancla carnívora 1 segundo       1 millón 1 millón sin mover suelto los dedos miguitas como rayos detenidos se van haciendo miles blancos en fondo azul entonces no los veo venir ya están acá amarillo y negro: atigrado: naranja y verde y el que es todo        dorado sol plano, móvil valor los violáceos que parpadean bombitas en mis oídos diminuto es tallar en cada dedo de mí sus bocas puntitos apenas, bordado de estrellas me hacen alimento, beso multiplicado plumas reales con oj...

(la cuestión de ka)   ¿En qué me convertiré? ¿En qué? ¿En qué? Repito el comienzo, la acentuación, es necesaria. El futuro perfecto, es necesario. ¿Hay énfasis? Todo parece armado pero yo no lo sé (es culpable aunque desconozca la ley). Al final, cuando todo pasó, ahí sí sé. Entonces antes no sé si fue verdad lo que presentí, o mi cerebro dibuja círculos para que no sólo el mundo sea redondo sino también el universo: Infinito, Carl Sagan, Cosmos, los Grandes que contienen el Nombre Secreto (me daba miedo ese programa, como si fuera de terror)  ¥ Diario de la Transformación , Buenos Aires, Viajera Editorial, 2011.  ¥ Gracias a ka del pasado que me dejó abierta esta nota al pie para que yo, 20 años después, completara la entrada. No soy la que fui, sólo puedo suponer. Lo de Sagan y Cosmos hoy lo sacaría, pero entiendo qué parte chiquita quise (te voy a respetar a pesar de tu falta de tacto y tu extremada dejadez). Me sentaba en la...