A M A R I L L O (amar y yo)

Sometimes I’m terrified of my heart; of its constant hunger for whatever it is it wants. The way it stops and starts.                                —  Edgar Allan Poe Me aterra mi corazón Me aterra su hambre insaciable Qué es lo que quiere? Qué quiere usted de mí, Señor Corazón? Que no sabe que exploto de sentir? Que no sabe que cada pequeño detalle, cada mirada estrellada, cada gesto casi impalpable, cada parpadeo de labios, cada  relamer esos huesos, cada dedo que se desliza o escribe, cada vibración del respirar me toca? Es mi corazón? Es mi cuerpo? Es adentro, en el alma?  Qué es, dónde? Qué es tanto que me cuesta respirar? Me aterro Señor Corazón Usted anda y anda Yo no sé  Nada Me despierto con sed Agitada Me enciendo hasta que la piel Es ámbar, mi pelo rojo, ardo Produzco agua, catarata Salpico, espumo Revuelvo, agito Me enojo Señor Corazón De verdad, le digo  Es usted el cul...

Te dije Estoy ahí Te dije Buscame en París Cómo puede ser que no me hayas visto? En la librería extranjera (así son las verdaderas librerías, tierra franca, lenguas múltiples, distintas galaxias confluyendo aleph) una tarde temprano el sol bañaba el frente y llegué perdida aluciné que entraba a casa alguien había abierto mi cabeza, había jugado a que exactamente sucediera ese lugar, hogar de mí libros cubriendo las paredes libros que me abrazan libros que caen acá y allá se arrojan al abismo fuera del estante más lejos, qué hay libros me rodean me hablan silenciosos susurran suspiran sabés? son tan atentos! Te miran esperando letras abiertas, tapas dispuestas ilustraciones que brotan y refrescan libros antiguos como tesoros de piratas ocultos tras capas y capas de libros que custodian alardean de su saber, médula y corazón volumen rematado en borde de oro mayúsculas capitales ornamentadas iluminación de arabescos entrelazados, flores de lis, frutos maravillosos, árboles, bosques entero...