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tocarte

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Ayer murió una poeta y seguro que también un animal para ser comido o no  una niña un niño o miles miles miles árboles un delfín adolescentes que vivían en la calle una mujer un amor pero ayer murió una poeta empezó a llover y no paró Buenos Aires nunca estuvo más lejos de sí misma el aire cortaba la garganta y murió una poeta de voz poderosa, cascada ella hablaba, encarnaba en cascada  árboles, niñas, delfines la calle entera, sus personas, los restos de comida y las hojas de otoño que ya están en vías de extinción  el amor congelado y todos sus gestos, sus posibilidades detenidos la palabra sin decir titila como si la imagen  en pausa blanca inerte ella decía  tocarte sería... qué apenas puedo moverme

mujer, libro y cuchillo

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Una mujer con un libro y un cuchillo corre por el bosque. Creo que es un principio prometedor. Me ilusiono. Puedo ser ella. Corro entre los árboles, descalza (en los sueños los pies son fuertes y no se pinchan ni sienten frío).  Corremos. Llevo un vestido largo de satin, brilloso, claro, como de ninfa o hada. Hay olor a pinos y humedad. Las agujas de los pinares tapizan el suelo. Corro. ¿Por qué? ¿Estoy huyendo? Tengo un cuchillo guardado adentro del libro.  ¿Maté a alguien? ¿Quién soy?
Esto no es lo que estoy viendo. Esa mujer en el bosque no se atreve. Con una frase el bosque se convierte en parque. Se deshace. Con otra hay un marido y un bebé. Con otra cuelga la ropa. El cuchillo de mis manos desapareció. El libro también. La mujer sueña con matar a su bebé. Lo amamanta y quiere matarlo. Pero no se preocupen. Es sólo una mujer enloquecida que no puede hacer nada. Hace chistes macabros, pero son tan obvios que nadie la toma en serio. Cada sonrisa del público borra su peligrosidad.  …

debo haber malentendido algo

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Debo haber malentendido algo cada vez pienso lo mismo en realidad nunca entiendo nada algo  un agujero siempre veo un pequeño, diminuto, casi imperceptible agujero por allí, afuera, a dónde se fuga mi entendimiento que nunca ha sido mío  qué pretensión del yo que sólo es mí recostado algo, sí debo haber malentendido ni siquiera soy un personaje de Beckett si así fuera me quedaría al borde  de una cuneta sin preocupación en una playa desierta pasando piedritas de una mano a otra en una estación de policía sin responder quién soy  ¿Quién es? quién, qué, qué dice Usted quién es usted, qué lee, por qué