i l u s i ó n




Tenés que saber que esto no tiene nada que ver con vos.
La desilusión es propia de los niños
y me encuentro en este grupo
indefinido, asexuado, blando, pleno color sin matiz.
Así soy
me duele
cada parte de todo
me duele
como si cada músculo fuera corazón
(¿es posible?)
no quiero exagerar
no quiero ser "dramática"
(el drama requiere máscara: sobre la cara otra que no es la tuya y te la protege y entonces cuando la desilusión irrumpe -entra de repente tirando paredes abajo: es un timbre en el medio de la tarde lluviosa cuando te quedaste dormido; el despertador en el medio del frío que hay afuera de la cama, asomando la cabeza entre la frazada y la almohada; el celular que estalla en una música deforme y te llama te llama te llama te levanta dónde estás qué hacés ¡vamos! rendí cuentas al mundo ¡vamos! la obligación, deber-ser ¿qué? ¿quién lo dice? ¿quién te llama?)
si no parece
que todo es poesía
y no
la sensación está antes
y me invade
como vos
antes
siempre
ahora
(¿Viste? ¡En las letras el tiempo no cuenta! Tampoco el espacio. Puedo ser feliz, ahora, puedo soñar que estamos juntos y de a poco, meto ilusión en desilusión, la apago con brillo, prendo fuego sobre ceniza, construyo en el aire pero con estas formitas que se agarran a un blanco cuadrado, que se alinean -¡me gusta formarlas! ordenarlas, que suenen, que hagan música, que se golpeen, que saquen chispas, que sean algo que no son, como yo- ¿Cómo? te preguntás, ¿Cómo?Me quedé en lo del niño sin máscara, y no sé qué otra vulgaridad...
¿Ves? Ésta es tu máscara, la acidez que te carcome, te bañás con lavandina para ser más blanca -te lo enseñó tu madre-, te atás perfecto el pelo y jamás fumarías, jamás usarías una "expresión vulgar", un "lugar común", o lo usás a cada momento porque no se pueden evitar, pero al final le das ese reborde muriático, una olita que sube discreta y arriba, se vuelve contra toda la frase, contra todo lo dicho, lo anula, o mejor, lo agujerea -¿qué es verdad? ¿qué es mentira? ¿dónde estás?-
Pero le hablo a distintas caras, sí, las veo, las veo girar, esfíngeas, cuántas preguntas que se van encadenando a mi alrededor, en círculo, me delimitan dentro de un área circular ¿mágica? donde escribo)
Tenés que saber que esto no tiene nada que ver con vos.
(pero eso ya lo sabías, digo, cerebralmente, es lo lógico, si no existe más que esto, más que yo en este cuadrado que hice círculo que hice cadena que hice remolinar)
Pero, en realidad, sí.
Porque me ilusiono tanto
por tu culpa
(mía)
me ilusiono tanto ("yo me hago ilusión" quiere decir esto, ya no hay cuerpo o materia alguna, yo ilusión, y el yo se vuelve innecesario, ilusorio -no ya ilusionado-. Así es lógico concluir ilusión, yo no existo)
"por tu culpa" me abre una puerta, me permite escapar salí corriendo, andá, apuráte antes de que se cierre!!!!!!!
"por tu culpa" tiene tú y por eso, vos, y entonces hay algo más
algo que no soy (¿una máscara?)
algo que se parece tanto
tanto a mí (no yo, pero mí, así, acostado, relajado, dejándose ser)
¿es un espejo?
pero no puede ser (tiene carne, se mueve distinto en frente de mí, habla sus propias palabras, aunque mi misma lengua, su propia voz, tan parecida, tan familiar... ¿es un espejo? ¿un espejismo?
Si es así, estoy muerta -mejor dicho
desvivida
no tengo solución y la "ilusión", esa palabra perversa, revés de "mentira", engaño con máscara, pérfido, ladrón de pobres, te maldigo, te expulso, te execro -nada puede sonar peor sobre vos-)
Tenés que saber, entonces, que sí tiene que ver con vos.
(¡qué frase tan recursiva, tan retentiva! Tenés-Tenés/Saber-Saber/Ver-Vos/Vos-Ver)
¿Qué es lo que hay que ver, entonces? (o saber o tener)
Supongo que es lo peor de todo -como siempre-
lo que no se puede ver
negro sobre negro
(lo que dije antes, arriba, negroblando)
ser niño en este cuerpo con este corazón
no es hermoso (ya no soy feliz)
no es poético
es
que es más simple
y complicado también
porque hay que frenar a ese corazón desbocado, hay que amarrarlo entrenarlo prepararlo para salir, que salga cuando tiene que salir, que aproveche su energía, que no malgaste, que gane la carrera, puede si quiere, fuerza no le falta, puede si quiere (si quiere) pero hay que frenarlo ya, no pierdas tiempo
No es con la mano que se agarra
es con la cabeza
se ensancha hasta tomar posesión
hace círculos a tu alrededor
gira
esfinge
ya está decidida
tu máscara
ya está decidida
a romperte la ilusión
desde que esto empezó
lo supo.
¡Es tan implacable!
Al fin y al cabo,
es sólo un niño, ¿no?
No está mal que duela un poco.
Así se aprende, ¿no?
¿No?
¿No?





(no importa lo que digas, no importa lo que hagas
me vuelvo a ilusionar
me rehago
ilusión)





De La Pérdida o La Perdida, km, 2005.

Comentarios

Ju dijo…
Este blog ha sido eliminado por un administrador de blog.
Ju dijo…
Ya te lo dije en el flog, pero sabiendo que iba a estar acá no pude resistirme a pasar a repetirlo... AMO ese poema, lo A-M-O!
Me encanta y me llega muchísimo... y creo también que me lo mostraste en el momento justo, y me sirvió taaanto! (no sé si te acordás pero yo si... un día de taller el año pasado)

Besote!

Iu-ju.
Karina Macció dijo…
iu ju (you ju!) (you, ju) iu juuuuuuuuuuuuuuuu

Claro que me acuerdo. Qué lindo que lo recuerdes y lo aprecies. Qué lindo. Gracias.

Y con respecto a Pelu, pensá que yo lo llamaba como él me había dicho. El otro día pude, al fin, ver su tarjeta identificatoria. Y saber su nombre oficial!

Besotes,
K

PD: qué lindo te queda el rosa fuerte!
Ju dijo…
Gracias a ti

¡tantas!
Dora Moro dijo…
OJALA NO TUVIERA QUE VER CONMIGO, OJALA ASÍ HUBIERA SIDO.
Anónimo dijo…
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