A M A R I L L O (amar y yo)

La madelaine de mon temps perdu me estalla en la cara no puedo evitarlo, a veces, te juro, lo intento porque este carrito de muffins que llevo a cuestas no es muy sano andar desnuda por la calle no es muy sano pero cómo hacés para ponerle un vestido a tu nariz llenarte los oídos de música no te va a rescatar imprevista, inconcebible la magdalena explota una correntada me voltea, esquirlas incandescentes de olor me hacen tambalear en el borde el enjuague vívere de tu ropa fresca, celeste, algodón de mañana soleada el perfume textura el cuello íntimo, sabroso una cosa lleva a la otra terminamos desnudos por partes mi cuarto o el tuyo, el palier, el hall, la puerta de entrada, la vereda, una pared oscurecida explorarnos los olores misteriosos grabarnos en el cuerpo como un vinilo que rasga la primera capa de la vida, la superficie donde nos movemos en piloto no puedo cambiar el aire, el hálito que me hace girar, me embarga en el lugar, todos c...

Está bien. No existe. No entra. No se puede. Está bien. ... Está bien. ... Lo entiendo. Racionalmente lo entiendo (y como verás no hago más que repetirme, que formar frases gemelas, falsamente enlazadas por su repetición, sí, el engarce es falso –¿es ésta la misma palabra que sirve para decir "engaño", "trampa", la misma que se usa para el "engarce" del anillo, aquél que simboliza todo lo contrario de engañotrampatraición, agrego, el engarce que puede ser de oro, delicado, estilizado trabajo de orfebre? –, pero si el engarce es falso –como éste que acaba de pasar– ¿qué me queda? palabras tiradas, sueltas, pequeñas oraciones que no dicen nada, lugarcitos ordinarios, ni siquiera cajoncitos, porque como gorros viejos de lana están agujereados, comidos por las polillas) Pero la verdad es que lo entiendo. (aunque el engarce sea falso, cuestión que quedó demostrada es imposible, puesto que, o el engarce siempre es falso y entonces se tra...

La foto de la nona novia con el marco retorcido tan difícil sepia , para mí, humo que dibuja las baratijas inolvidables y el robo de cajitas la fascinación del tul como muerte prematura----- murió de la sangre, esa  nena, la de florcitas que iba con mamá, el cortejo la nena de ángel en el espejo de la siesta la fantasía de trapos blancos                      s u a b e s           cualquier transparente que vele el cuerpo lo que sangra y mancha la momiamor en el despertar del espejo de sombra el disfraz develado el negativo de la foto lo que es blanco, negro , y así… Desde Impresos en Rojo , Gog y Magog, km 2006.

Ferina transcurre ferozmente contra la lengua, busca la forma de ser “capaz de inyectar cuerpo a algo”: contra la delgadez del lenguaje y del sentido, chorrea, desborda, corta, huele. Experimenta ser la inminencia de otras lenguas, propone otro modo de pensar el cuerpo, la relación con el otro, las lenguas maternas. Busca maternizarse, sacar de sí su propia lengua. Persigue el deseo de Rimbaud: “hallar una lengua”. Y allá va cortando las letras, interrumpiendo el fluido del sentido común, rearmando la escena familiar, la de la pareja, desangrándose. Es difícil seguir a Ferina : requiere el pulso firme y lo ojos sutiles, vagar entre cortes abruptos y perfiles laminados, sin encontrar certezas. Pero vale  la pena acompañar su intransigencia y buscar con ella la desobediencia a las posiciones binarias y ver en el hueco que se abre el cielo límpido y feroz de la poesía. Delfina Muschietti

Se abre sobre la mesa sin reticencias: boticelli ignorante, ondulada, suave, (yo veo una cruz)        hermosa ella, fotos desconocidas, criptográficas “Todo es lindo” misterio chato y liso -------sólo quiere ensancharse hasta ocupar una casa---- (no entiendo) -------los ojos plácidos cerrados, pleamares------------ difumina superpuesta velhada su imagen mía (una imagen) atracada y me gustaría acariciar felino una parte loca y susurrar secretos sonidos para no morir en ella Ferina , km.

¡ Sólo Alzada a tus pies rendido un León clamo lamo Confusa Mestiza un nombre no sé cuál quién qué ? la caza rojiza de Cimarrón