tocarte
Ayer murió una poeta y seguro que también un animal para ser comido o no una niña un niño o miles miles miles árboles un delfín adolescentes que vivían en la calle una mujer un amor pero ayer murió una poeta empezó a llover y no paró Buenos Aires nunca estuvo más lejos de sí misma el aire cortaba la garganta y murió una poeta de voz poderosa, cascada ella hablaba, encarnaba en cascada árboles, niñas, delfines la calle entera, sus personas, los restos de comida y las hojas de otoño que ya están en vías de extinción el amor congelado y todos sus gestos, sus posibilidades detenidos la palabra sin decir titila como si la imagen en pausa blanca inerte ella decía tocarte sería... qué apenas puedo moverme te leo te copio juego a escribir la mímica rodeo el hueco por donde también se va un poco la belleza la palabra dicha que traduce la conmoción de estar viva. km. 2019 para M. R.