Diario de la Transformación

2011-12-15T20:46:00.001-03:00

NUEVOS LIBROS DE VIAJERA EDITORIAL
¡Fiesta Presentación!
Viernes 16 de diciembre, 19 hC.C. Gral. San Martín - Sala F
(Sarmiento 1551)

¡Los esperamos para brindar y disfrutar de
refrescantes lecturas!

viajeraeditorial.com.ar
viajeraeditorial.blogspot.com
facebook/viajeraeditorial

ranamadre
Nadina Tauhil, 2011
ISBN: 978-987-26325-7-1
120 p.
$50

Se trata de la negación que sufre la heroína en el camino hasta aceptar que forma parte de una cadena, que ella misma es otro eslabón, línea que continúa, que no se extingue: “ahora me toca a mí/ un antes de mí-después/ de mí/ dando luz al mundo/ pariendo con dolor/ no hay otra forma/ no hay”. Nadina Tauhil crea la ranamadre, y con ella abre un espacio poético para que nos sumerjamos en un nuevo mito y volvamos a pensar la maternidad y lo femenino.

Virginia Janza

Léame
Nicolás Di Candia, 2011
ISBN: 978-987-26325-6-4
128 p.
$60

Nicolás Di Candia pregunta provocativamente: ¿por qué no? Con una fórmula infalible, probablemente descubierta por Hollywood, plantea secuencias de orden-desorden, y vuelta a un “orden” que ya no es el mismo. En este viaje a través de submundos literarios fantásticos, papers científicos y crónicas pseudoperiodísticas, los personajes recorren –como recorre el mismo autor a través de todo el libro–, los límites del saber y del poder.

Virginia Janza

cuerpoadentro
Belara Michán, 2011
ISBN: 978-987-26325-5-7
111 p.
$50

Este libro nos habla de otros cuerpos que se guardan y se llevan. Cuerpo niño, cuerpo sexual, cuerpo familiar, cuerpo vegetal, cuerpo astillado. Como una cáscara, el vestido corporal va cayendo y aparece otra piel que tiene memoria de todo lo que nos ha sucedido. Los poemas buscan recuperar este cuerpo interno, a veces enterrado en la cabeza, saturado de lenguaje y estereotipos, anestesiado, inmóvil.

Karina Macció

Bengala Hotel
Eugenia Coiro, 2011
ISBN: 978-987-26325-4-0
68 p.
$40

Permanecer en un cuarto de Bengala Hotel es animarse a probar el limbo: ni la vida, ni la muerte, sino ese intermedio donde fluyen las palabras, como bolas que ruedan, burbujas que flotan, o espuma de oleaje, multiplicándose sin cesar. Espacio de reflexión y búsqueda, se levanta en un intento por conjurar las quimeras que nos acechan. Este libro de Eugenia Coiro, escrito con el detalle, con la música de quien degusta y dibuja los versos, es una invitación exquisita a alojarnos entre palabras expectantes, con ojos abiertos.

Karina Macció

Diario de la Transformación en Casquivana

2011-12-11T21:27:00.001-03:00

Ésta es la reseña que sacaron en Revista Casquivana, ¡gracias!

“No hay manera de empezar, sólo pasajes”, dice Karina Macció (Buenos Aires, 1974, Profesora y Licenciada en Letras por la UBA, viajera), pero también podría asegurar, con igual convicción, que las maneras de seguir son tantas, y tan variadas, que a veces el comienzo parece una pavada, comparado a todo lo que podría llegar a venir. Diario de la transformación es un libro heterodoxo, donde la poesía se mezcla con la narrativa, donde las crudezas de la realidad se amalgaman con ideas, posibilidades, ficciones, mundos otros. El amor, la pasión, la escritura, la lectura, el cuerpo, la lluvia, las relaciones humanas, el dolor, la lengua, los sueños, son nada más que algunos de los ejes que articulan este devenir.

http://www.casquivana.com.ar/

Enamorada siempre

2011-11-20T19:07:00.001-03:00

Ayer estuve leyendo en la Plaza Flores, en el Festival Flores de Poesía. La lluvia amenazaba, el ruido azotaba, y aun así, se armó una ronda poética, llena de ganas de compartir, de disfrutar de las palabras. Parece que la poesía no tiene lugar, pero ella se las ingenia, se escabulle y sale. Me enamoro otra vez, siempre, de esta fuerza impactante y exquisita.

Enamorada 1

-Sitodo pudiera suceder

comoa través de una ventana,

viéndotesiempre,

ynada más-

Del amor nunca dicho y perdido

Tu piel sigueviva

recién muerto

siempre tuvistela piel más seda

blanda y roja entu cofre

apañolada,emparedada callas

mi amor, nuncasupiste

mi amor doncelladoncel

te miraba frentea la ventana

pálida en brisatenue de naranjos

el sol caíaapupilado

resplandecido deti en el canapé durmiente

colibrí

tu suspiroagoniza

y cuento ellatir ignorado

mi cuentarosario

y tu cumbre depelos que peino

ennudo, desanudo

las cuerdas queagarran

hojo, deshojo

de hiedras mispechos

lo negro me tiñe

como si desdeabajo arriba me partiera

la espada oscurade tu amor

hacia el que noves, el aire

tiene figuratransparente

sobre vos

ahora tu ventanate encuadra

efigie limitada

con bordes demadera

ásperos

tus pelosatrapados, tu carne dura

yo una visión

yo una cosa

yo un golpe enmi frente

yo más viva quenunca

en el morir

y nunca

nunca más

fui

tu extraña

tu vecina

mirada.

Diario de la Transformación, Viajera Editorial, km, 2011.

Ya no sé qué prefiero

2011-11-06T19:58:00.001-03:00

Ya no sé qué prefiero

¿Antes? ¿Ahora?

Quiero Salirme Quiero Irme

de mí

hacia vos

aunque no sepas que estoy

pero en realidad sí

quiero que estés

para mí (completo, absoluta entrega del ser)

todo parece estúpido sin tu contrapunto

todo –no parece– es-es-es-tú-pido

¡sí!

PIDO

porque lo único que hago es pedir algoimposible

pido grito ¡PIDO! como en la mancha

pido que se detenga el juego

pido

porque no sé qué juego es

cómo seguir

pido que se me explique qué está pasando

qué es esta reacomodación de pronombres yrealidades

qué es esta nueva cotidianeidad

pido un momento de quietud, congelamientototal

que todos se queden en su lugar y yo puedarecorrerlos

examinar la efigies congeladas que me reflejan

ver si me encuentro si el tiempo se detiene

si vos dejás de hablar

de mirar de tocar deacercar-------TE-------ME (teme) (mete) (meterte en mí

me da miedo) (temo el mete)

(por eso, saca,pierdo) (tengo que sacar)

PIDO

no puedo seguir moviéndome sin saber quétablero es éste

qué piso enclenque y espejado transito

quién me llama

quién me dice qué soy qué papel hago

¿mancha o manchada?

PIDO

porque ya ni sé escribir

ya no entiendo para qué

escribir esteestar es

idiota (el ridículo del amor, de la infatuación)

necesito salir

por eso

PIDO

alguien que me saque que me extirpe que melleve a otra parte (¿qué es otra? ¿otra más?

¿no es ésta la otra?)

alguien (¿otro más? ¿otro caballeroandante? ¿en qué siglo vivís?)

un piadoso un mago

alguien que me rompa

que me rescate de mí

que me vuelva a armar

que me re-haga bien (“bien”, claro, con esta idea vas perdida,definitivamente, perdida)

que después se caigan todas las erres y noraspen más

que yo sea nube y viento envolvente

que yo sea voz

que yo sea

Pedida

y me amen nueva, lúcida

y que no haya nunca nunca nunca

nunca más

mundo.

PIDO

en vano

porque el grito de pido es gesto infantil y yapasó. It´s been agessince...

you know

Eso fue ANTES

cuando no sabías que habría un después quesería un AHORA

inescrutable

sin forma

presente.

¿Sabés?

Es verdad.

No hay forma.

Esto –indecible, borrascoso–

me come por dentro.

No puedo Ya

elegir.

La Pérdida o La Perdida, km, Viajera Editorial, 2008.

decime qué querés

2011-10-12T19:40:00.001-03:00

Decime que me querés
dale, decime
que los ojos se van a aflojar
ahora
basta del hacha del cuchillo que
decime
que no importa lo que pase lo que hagas
siempre
me querés
(a ver? dale, decime, decime de una vez)
que es difícil
atravesarte
tu cara tu chiste tus ojos clavados
y todo siempre colgando
de un hilito colgando
así, un hilito, así
y vos con la tijera en la mano
un mal movimiento y
un paso en falso y
(cuidadito dónde pisás ehh, mirá elcamino, ¿no ves los pozos?)
y yo
torpe como siempre
no puedo más
que caer
meter el pie justo
justo donde el hilo y la tijera y los ojos que caen caen caen como
yo qué
caigo
Decime que me querés
¿no te parece suficiente este nudo?
(no es tan difícil, son dos palabras, aver, dale, decime, decime que)
me querés?
pero decímelo en serio
decí con la voz suave, decí de bien adentro
decí sin afilar
la voz
decíme como cuando me extrañás o te hago falta
decíme
(decime decime decime)
y no te calles nunca.

km, 2011

Sirenas en la Colmena

2011-10-10T18:36:00.002-03:00

Hoy a las 21 vamos a estar en
Radio Colmena
paseando con las Sirenas en Bicicletas.
¡No se lo pierdan!
Hablaremos de Viajera Editorial y Cecilia Maugeri leerá sus textos.

hojillas

2011-10-10T18:30:00.001-03:00

[Libretita de tapa transparente con corazón celeste y borde fucsia(deja ver la primera página escrita), sin fecha]

[primera palabra inentendible, tirando? viajando? virando? es un gerundioseguro] leo Novalis, me dan ganas de escribir. ¿Es que acaso me lee convertidaen [una] gran pila desangre? (él, Novalis, mi flor, él, me lee?) ¿Es un pozo del que todos puedenbeber? (Nova, súper estrella de lis, tan brillante que me ciega) ¿Quiénes sontodos? Es claro el pronombre, pero no sus caras. ¿Acaso no tienen?

¡Los descarados! ¡Losdeshacidos! Y,sin embargo, soy yo

solo yo

sola yo

[en lápiz negro, antes en lapicera rosa, al otro lado de la hoja]

deshacida y por encima deshecha

queno hago más que esto,

[manchar]

hojillas

[se corta, fin de libretita, luego aparece agendada una reunión]

Diario de la Transformación, Viajera Editorial, 2011.

una serie de vacas

2011-10-07T18:43:00.001-03:00

¿Qué hacemos con esto que asoma que crece que revuelve?

¿Qué hacemos con la marea interna, con el complejo alfonsina yel método plath?

¿Qué hacemos con la casa, los hijos, el esposo?

¿Qué hacemos con ese conjunto –pasado de moda– llamadoidentidad?

¿Qué hacemos con las cosas parar tirar que acumulamos en losrincones?

¿Qué hacemos con la caca, la suciedad en la alfombra y lamancha de humedad –se expande, se expande, se transforma en pared–?

¿Qué hacemos con esas historias esa gente que –dicen– se fue ynunca volvió?

Esa gente son personas, cada uno un cuerpo, una cabeza, uncorazón. Cada uno dos ojos que te miraron alguna vez, miles de veces cotidiana,y una vez, por lo menos, una conexión hubo, un rayo de tus ojos en los míos, unaconexión hubo, relámpago que agua las pestañas, conexión hubo, acelere delatidos que rompen el tórax, que parten el cuerpo al medio, hubo, sí, hubo, séque sí, hubo, algo hubo, sí, ¿conexión? ¿Hola? ¿Hola?

¿A dónde se fue esa gente?

¿A Estados Unidos, España, Japón?

¿A Usuahia, San Martín de los Andes, Bariloche?

¿Acá la vuelta, voy y vengo, pruebo y vuelvo? ¿A comprarcigarrillos?

¿Hay un lugar para comprarlos que es agujero negro, el país delas maravillas, la tierra del nunca jamás?

¿La clave está en los cigarrillos? ¿En conseguirlos, enfumarlos, en generar una cortina de humo donde se desaparece sin más?

¿No me doy cuenta de que yo también caí por ese agujero, mearrojé al inodoro, me fui por el caño, derrapé, mordí el pasto, perdí elcamino, vivo en otra dimensión, soy otra?

¿Soy otra?

¿Cuál?

¿Cuál es esa línea al lado de mis labios, una nueva líneamarca vieja, la expresión arrugada de mi sonrisa, la edad hecha surco que hay quetapar? ¿Esa liñita soy? ¿Ese ahondar?

¿Es ahondar o ahogar?

¿Es morir?

¿Qué es ser otra, una muerta o una alicia que se hunde, que secae siguiendo a un conejo con reloj?

¿A eso vamos?

¿A perseguir un animal cronológico?

Pero Alicia era preadolescente, no sabía del amor, ni de ellamisma. Caer no era caer para ella.

Era levantarse y aprender.

Levantarse y andar (como un reloj, anda, anda, no para, andahasta que muere su cuerda, pierde su juicio, su ser).

Caer, golpearse y aprender.

Lady Lazarus se murió. Todos los lázaros murieron después deresucitados, ¿o los ves por acá, entre nosotros? (hay quien ve gente muerta).

Entre nosotros, ¿nos vemos?

¿Existe la posibilidad de que seamos renacidos, reciclados,readaptados, removidos, resarcidos, repuestos? ¿Re-puestos?

En funcionamiento.

¿Dónde? ¿Acá? ¿Esto que se dice mundo? (corporación, oficina,casa) (hospital-cementerio) (cielo-infierno) (película de zombies clase h 3d)

Mientras tanto vos, ¿qué hacés? –de todo, siempre hago de todo, hay que estaral tanto, actualizado, trabajar, estudiar, comer bien, hacer ejercicio,disfrutar, saber disfrutar, tener hijos y vida social, hacer el amor, hay queestar al tanto, actualizar, refresh, mi estado, qué pasa, tener conexiones,saber decir, estar al tanto, actualidad, frescura, originalidad, sabercombinar, refresh, caminar, ingerir vegetales, dormir, ir de cuerpo conregularidad, lavarse los dientes, evitar el frizz en el pelo, estudiar idiomas,viajar, saber disfrutar, desconectar, conectar, que el teléfono seainteligente, más que vos, que te supere la situación, que el dinero no sea elobjetivo, hay que tenerlo, menear la cabeza de un lado a otro varias veces enel día, ironizar, hablar con tonos, ser interesante, estudiar, ser espiritual,no saber, saber, hacer cursos, conocer gente, mi agenda es imposible, quiéntiene tiempo, no pude, no llegué, no hice pero...

¿Aprendés?

¿Y qué hacemos con la lección aprendida?

¿La guardo, la archivo, la pierdo?

¿Cómo se usa esa porción de vida?

¿Cómo te impregnás de nuevo con dolor cuando te chocaste dosmillones de veces (y contando) con la misma piedra?

¿El que se quemó con leche (¿hervida?) ve una vaca y llora?

Yo veo una vaca y me da pena

tengo ganas de acariciarla, de rescatarla

de infundir ingenio en sus ojos muertos.

Tengo ganas de que sea un caballo

y trato de montarme, llevarla lejos

donde no la puedan encontrar y salvarle la cabeza

la estaca en la cabeza

una cruz en el cuerpo destripado

dos cruces en los ojos desguazados.

Veo una vaca y nunca es blanca con manchitas negras

(Cristo fue una vaca estaqueada)

Veo una vaca, es inmóvil, como de yeso, las moscas revoloteandoy la bosta alrededor, tan olorosa!

¿Qué hacemos entonces con la vaca? ¿Lloramos? ¿La metemos debajode la alfombra? ¿La hacemos desaparecer?

¿Qué es la vaca?

¿Y ese olor, recursivo y recurrente? Ese olor no se va, no seva más, el olor queda, persiste, se dice como cicatriz en el olfato que teestremece el cuerpo por completo.

Es el dolor del salvaje que pide carne, carne que no seapropia porque no se puede comer pero sí la vaca, puedo comer carne de vaca,pido carne, sangre, pido algo vivo para matar, engullir un animal vivo, rojo?

¿Después qué?

Llena, harta, mirar los huesos roídos, tirarlos al perro,deshacernos de la evidencia.

La basura (reciclar como nos reciclaron, pasarle el esqueletoroto al organismo tierra que lo arme como un rosario, que lo vuelva aengendrar).

¿Qué hacemos con el desperdicio? ¿lo que no comemos y no se transforma encuero, en billetera, en zapatos?

¿Qué hacemos con la muerte a propósito y sus múltiplesdespropósitos?

¿Qué hacemos con estallar los miembros y verlos volar comopedazos inertes? ¿Qué hacemos con matarnos cada día de mil y una formasdistintas, ordinarias, sutiles?

¿Qué hacemos con ignorarnos como vacas en el matadero?

¿Qué hacemos con la lengua como cuchillo y destornillador?

¿Qué hacemos –te pregunto– con esta cabeza de vaca que no sepuede salvar?

¿Qué hacemos con este torrente de palabras que acechan, queatacan, que van comiendo las horas que necesito para seguir, para dormir, paratener ojos y no arrugarme?

¿Qué hacemos con tantos libros metidos quemando el cerebro?

¿Qué hacemos con tanta vida, tanto amor, tanta información?(para qué)

¿Qué hacemos, cuerpo querido, con tanta cabeza? ¿con tantosojos?

¿Qué hago para no ver más allá, y luego,

ver más allá cuando

la marea sube

arrasa la ciudad

el campo

ahoga

y sólo sale la cabeza gigante goliath

respira

se hunde

entera me hundo

quiero dejarme

morir

(buenos aires echada a perder sobre el río de la plata).

¿Qué hago ahora cuando no alcanza

y nunca

nunca alcanzará

todo, nada?

¿Qué hacemos, vos y yo, cuando nos miramos como vacas?

¿Qué hacemos si soy una vaca

más?

Comer una vaca, nuestro bendito asado de todos los domingos,hasta el hartazgo, hasta ser una bola rosada y grasosa que ni siquiera puederodar, se frena, se estaca, sin forma derrochada en partes caídas, hasta nopoder

moverte, hasta no poder mover ni un dedo, hasta no poder

más.

Amén.

k.m. 2011, inédito.

Amistades Antológicas para compartir

2011-09-23T13:49:00.001-03:00

Un poema de Sylvia Plath, una amiga ineludible. Para la antología!

Ariel

Stasis in darkness.
Then the substanceless blue
Pour of tor and distances.

God's lioness,
How one we grow,
Pivot of heels and knees!–The furrow

Splits and passes, sister to
The brown arc
Of the neck I cannot catch,

Nigger-eye
Berries cast dark
Hooks––

Black sweet blood mouthfuls,
Shadows.
Something else

Hauls me through air––
Thighs, hair;
Flakes from my heels.

White
Godiva, I unpeel––
Dead hands, dead stringencies.

And now I
Foam to wheat, a glitter of seas.
The child's cry

Melts in the wall.
And I
Am the arrow,

The dew that flies
Suicidal, at one with the drive
Into the red

Eye, the cauldron of morning.

Ariel

Estasis en laoscuridad.

Luego el azulsin sustancia

Fluido delrisco y de las distancias.

Leona deDios,

¡Como en unocrecemos,

Pivote detalones y rodillas!- La estría

Se abre ypasa, hermana de

El arcomarrón

Del cuelloque no puedo atrapar,

Ojo-de-Negro

Moras quedesvían oscuros

Anzuelos-

Negros dulcesbocados de sangre,

Sombras.

Algo más

Me arrastrapor el aire-

Muslos, pelo;

Flecos de mistalones

Blanca

Godiva, medespelo

Muertasmanos, muertas astringencias.

Y ahora yo

Espuma altrigo, un fulgor de mares.

El grito delniño

Se funde enla pared.

Y yo

Soy laflecha,

El rocío quevuela

Suicida, unocon el impulso

Dentro delrojo

Ojo, calderode la mañana.

Traducción by km.

sapos de otro pozo

2011-09-15T21:27:00.002-03:00

Enamorada 4

La tierra delnunca más enamorado

Que se vaya, que desaparezcasin una clara razón y yo no lo vea nunca más. Que nunca más sepa algo de él.Que se evapore y luego de un tiempo yo comience a preguntarme si aquello fueverdad, o simplemente, un sueño intranquilo, injurioso. Que me deje en paz, quese haga detestable a mis ojos, a mi boca, que no lo pueda tragar, que meempiece a doler la panza, que supresencia me dé escozor, me incomode y me repela. Que en mi presencia nadie nunca más lo nombre. Que se vaya para siempre demi lado (hayun lado que no veo, punto ciego al costado de mi ojo, y ahí, ahí, justo ahí, separa él, y permanece, fijo, constante, inclemente). Mi lado, mi costado, mi costilla, rota, partida en varias partes, poreso, me caigo, no me puedo sostener. Que nunca más se estampetranslúcidamente frente a mis ojos. Que muera, que vaya al cielo, que haya sidobueno, que no me haya equivocado al juzgarlo. Que vuelva a nacer, que sea dulcey tierno, un buen amante, generoso, que abrace mucho, que sea protector, quequiera estar siempre a tu lado, de tu lado. Que me canse, que me pudra delhartazgo, que no le conteste más los mensajes. Que me odie. Que me ame. Que medesee. Que no me tenga. Nunca. Después de todo, creo que lo que me gusta es escribir. Escribirlo. A(r)marlo. Saborear cómo me mira, y cómo, desde esa mirada, seperfilan palabras nunca dichas, frases que trato de recomponer como unahilandera ilusionada, como una princesa maldecida que está a punto de pincharsecon la rueca. Ahora ya lo sabe, y no le importa, porque es más intenso elplacer de esas letras desmenuzadas, táctiles y sonoras como perlas, que seencadenan cosiendo collares alrededor de mi garganta, que caen asombradas sobremis pechos atentos, sobre mi corazón expectante. Porque me ve sin lo cotidianoy entonces puedo mutar, puedo ser algo distinto de mí, un yo con un nombreprisma, una combinación hechicera que se entona cada vez de una manera única,irregular. Entonces me ve escritora, pensadora, racionalmente enloquecida. Meve fuerte y a punto de romperme cada hueso intuido. Me ve etérea, delicada,azucarada. Me ve con los mismos adjetivos que yo quiero adjudicarle. Por eso,por mucho que todavía ni siquiera pensé, que no venga mañana. Que falte a supromesa. Que tenga toneladas de trabajo irremediable, que me decepcioneenormemente, que me parta en pequeñísimos pedazos, que me demuestre loinconstante y poco confiable que es. Que sea un maestro de la indiferencia, queme ignore y me dé por sentada como una pared pintada de blanco. Que no me mirenunca más. Que gane plata, mucha plata, que se haga millonario, y que pudiendoelegir a cualquiera, me elija a mí. Que yo lo rechace sin siquieraconsiderarlo. Que él me rechace porque soy demasiado buena para él. Que nuncareconozca esto porque es más orgulloso y eso lo empuja al abismo, a buscarme.Que me regale un libro con la clave de sus pensamientos. Que me diga cosaslindas y tontas, que me pase a buscar, que juegue a que es mi novio. Que meinvite a un lugar insólito, al que sólo él vaya, y que sólo a él le guste. Queme confíe algo que nunca le haya dicho a nadie más. Que sea feliz, que rápidobroten sonrisas de sus labios, que disfrute. Que me busque. Que me hable. Quese vaya. Que se vaya de una vez. Que no pise más mi casa. Que me desconozca.Que me recuerde con cariño. Que ninguna experiencia le cause lo mismo que ésta.Que su amor sea imposible. Que sea una unión perfecta en un mundo paralelo, enotra dimensión. Que nos hayamos conocido antes, que compartamos lugares sinsaberlo, que escuchemos la misma música, y un día, por pura casualidad, nosdemos cuenta. Que tengamos una canción. Que tengamos un lugar preferido. Quetengamos una primera y una última vez. Que mi pelo sea lo más lindo que hayavisto, que lo quiera tocar. Que siempre recuerde mi forma de mirar, de dudarcon las pestañas, y que por sobre todo, elija mi risa. Que se ría conmigo, queyo siempre sea capaz de contagiarlo. Que tenga una miguita en la cara para quese la pueda sacar, o un mechón que él quiera despejar y no pueda. Que yo loayude. Que me extrañe. Que le duelan los ojos como a mí de tanto desvelarme.Que me imagine. Que se esté preguntando lo mismo que yo, en exactamente elmismo momento, y que podamos comprobarlo. Que el beso escrito en su carta hayasido largo, suave y sincero. Que lo haya sentido cuando presionaba las teclas,y así el beso se iba formando, como si cada letra se impregnara un poco de él.Que nunca me mienta. Que sea apasionado y verdadero. Que sepa imponerse. Que llamela atención. Que no haya un consenso sobre su persona y su carácter. Que sehaya peleado de manera violenta muchas veces en su vida. Que tenga variascicatrices y sinfín de historias. Que un pasado dudoso lo persiga, que no rehúyade él. Que nunca se haya dado por vencido. Que haya sufrido ampliamente. Que nosepa quién es su padre o que lo niegue. Que vea que lo entiendo, que loescucho. Que otras estén celosas de mí, sin razón. Que crean que soy su mujer,y que luego sepan que es lo más impensable del mundo. Que me vea chiquita, comouna nena. Que me llene los bolsillos de golosinas. Que nunca le falte elrespeto a su familia, sin importar quiénes sean y aunque hayan abusado de él.Que mi imagen sea un oasis para cuando esté agotado de vivir. Que haga unalocura por mí. Que me defienda, me exalte, me admire, me cuestione, me pelee.Que trate de entenderme aunque mi discurso vaya contra lo más profundo de suser. Que estando juntos en algún lugar digan algo que me incomode, y él locorte de cuajo. Que se pelee por mí. Que, sin decírmelo nunca, diga que me amay que no puede concebirse sin mí. Que cite, todo el tiempo, inconscientemente,canciones de amor. Que yo me dé cuenta y me burle de él. Que se invente unviaje importantísimo, ineludible, y una excusa para que sea mi obligaciónviajar también. Que yo no pueda ir. Que organice una fiesta sólo parainvitarme. Que yo vaya con otro y él se muera de celos. Que me trate mal,enardecido por la pasión venenosa que lo acosa. Que me intente besar. Que meroce apenas la superficie de una mano. Que me agarre de la cintura. Que me mirey su cara se encienda, que no lo pueda evitar. Que se sorprenda de misexpresiones, de mis gestos, de mis comentarios. Que yo le gane en agudezaverbal, que le rebata todos sus argumentos, que lo convenza de aquello queodia. Que una tarde podamos ir al cine y me vea emocionarme. Que no mire lapelícula, que me mire a mí. Que me compre pochoclos y pregunte, si quiero,también, chocolates. Que me escriba una carta, de puño y letra. Que me mandevarios mensajes de texto en el mismo día. Que me llame por mi diminutivo o meinvente un nombre. Que haga todo y ceda todo, incluso su propia felicidad, paraque yo pueda ser feliz. Que lea lo que me escribo con avidez. Que esté al tantode lo que hago aunque deje de verme durante un largo tiempo. Que lleve siemprealguno de mis libros en su mochila. Que trate de descifrarme más allá del afánestético. Que un amigo le hable con demasiado entusiasmo sobre mí. Que seencuentre con gente que me conoce y me quiere. Que mi perfume sea un olor quecada tanto lo envuelve, como una oleada de viento que te sorprende sin que lopuedas evitar, sin que lo veas venir. Que esté absolutamente indefenso ydesnudo, como recién nacido. Que desaparezca. Que no vuelva nunca más. Que seconvierta en un paterfamilias perfecto, tradicional y detestable. Que sus hijoslo adoren. Que tenga una hija y sea la nena de papá, que lo cele todo el tiempoy nunca quiera soltar su mano. Que esté radiante. Que al cabo de muchos añosintente contactarme. Que no lo logre. Que nos encontremos de casualidad. Quesea la conversación más fluida que hayamos tenido. Que nos confesemos todo, quepodamos decir exactamente lo que estamos pensando. Que nadie nunca jamás nosrelacione. Que siempre seamos sapos de otro pozo. Que siempre nos miremos dereojo. Que nadie nunca jamás pueda imaginarlo. Que sea siempre, siempre, nuestro secreto.

Diario de la Transformación, Viajera Editorial, 2011.

Este domingo soy suicida!

2011-08-24T10:04:00.001-03:00

La Casa CILC

Av. Rivadavia al 8000, esquina Emilio Lamarca

al lado de la estación GNC, arriba de la librería mayorista, a cinco cuadras de Nazca.

Cualquier cosa, consulte dirección vía mail a

arockearla@gmail.com

http://lacasacilc.blogspot.com

Sobre La Perdida o La Pérdida, por Ricardo Czikk

2011-08-22T21:11:00.000-03:00

ALGUNOS APUNTES SOBRE LA PÉRDIDA,

O DE CÓMO SEGUIR LOS PASOS DE LA PERDIDA

Del mismo modo que su autora, Karina Macció, el libro “La pérdida o La Perdida” plantea un problema de clasificación dentro del aún desordenando inventario de la literatura argentina de la primera década del nuevo siglo y milenio. ¿Poesía confesional? ¿Poemas narrativos? ¿Narrativa del yo? ¿Novela en versos? Si bien La Perdida, podría levantar la mano ante la mención de todas estas etiquetas en un salón (vacío) donde se agrupen a los poetas/escritores que guardan puntos de contacto con la escritura de Macció, en ese mismo acto, esbozando una pequeña sonrisa ella nos alertaría de que nos está mintiendo.

En La Pérdida, desde el título mismo, se supone o, mejor dicho, se pone en duda la existencia de un personaje principal: La Perdida. Es sólo una cuestión de dónde el lector ponga el énfasis para que surjan más preguntas: ¿Es el alter ego de la autora o es la voz directa, sin filtros de ficción, de la que escribe? ¿Existe esta mujer como personaje físico o es sólo una muestra, un estereotipo creado por la escritora como pretexto para poner ciertos actos del habla cotidiana bajo la lupa? ¿Su condición de pérdida es producto de algún tipo de trauma o simplemente de su percepción de la existencia?

Para los que conocemos la gestación de este libro, el problema del nivel autobiográfico de los textos queda zanjado –solo a medias- si se sabe que en una primera instancias tuvieron forma de libreto para tres actrices en una puesta de teatro experimental. Pero incluso así, la polifonía de sus textos, daba pistas de ser más bien los ecos dentro de una sola conciencia desgarrada. En la puesta esto se traslucía en la impersonalidad de las enunciantes, en el código interior que establecían entre sí, en la cacofonía, en la repetición.

Pero, sobre la hoja, en La Perdida, más que una mujer acosada por sus propias voces, lo que resuena es la estela discursiva de una mujer que se ha borrado a sí misma, o se ha zambullido en su mente, para traer los objetos perdidos hacia la superficie del papel. En los primeros versos nos pone en conocimiento de ese estado de suspensión:

Acá estoy

tratando de hacer algo distinto de lo que hago

porque vine pensando que no recordaría

y todo, todo, todo,

todo, todo, todo,

hace que mi mente

se pierda, me pierde

en esa ventana (en vos)

<…>

Esto no entraña una pérdida definitiva, una imposibilidad de retorno, todo lo contrario: en ese afán por los múltiples desdoblamientos hay una revancha contra la realidad y todo aquello que excede a la voluntad del hombre –la mujer-. Hay una tarea, épica por recuperar. Escribir para recuperar a la niña que se pierde en el espejo, para volver a los lugares de juego infantil:

Salir corriendo

—desaforada—

Lanzarme-Arrojarme

Dejar de existir

—¿definitivamente?

—o ¿cómo sé?

—cómo aprendí hasta que no fue más existir, fue algo

/que no tenía palabra

<…>

Escribir para recuperar a los seres amados, al amado, al hogar. Pero por sobre todo, escribir para recuperar al amado:

No te quedes dormido, no me dejes sola.

Afuera hay sol y quiero salir

no puedo por mi cuenta

no sé sin vos

siempre me apoyé

en tus pies

los míos no tocan el piso

<…>

Un rasgo común a estos poemas y textos es la voz desdoblada: la que se pregunta y se contesta, en una conversación consigo misma. Pero hay momentos donde Macció abre el diálogo a una legión de “otras”, que interrumpen, acotan, advierten, ayudando a esa voz desdoblada con todo lo que hay por decir, que para La Perdida es decir/sentir. En una instancia determinada, esas otras incluso toman nombres propios: Alejandra, Sylvia, Virginia, Sor Juana, Clarice…

<…>

no sé que hacer: hay una ronda,

parecen brujas, hadas tenues y caprichosas magas

cantan, invocan, crean

más allá siempre, corriéndose de mi llegada

novicia deseante, desnuda, emprejuicida

Novia dudosa.

La Pérdida nos muestra que el yo puede partirse en miles sin el efecto adverso —generar confusión o caos—: cada una de esas voces, estallidos de una sola voz inicial, parecen las rupturas necesarias de La Perdida/Macció para no caer en las trampas y los hurtos del tiempo y la memoria. No casualmente el libro comienza con una dedicatoria al corazón: “porque se puede romper y rehacer, porque se pierde y se encuentra una y otra vez”.

Terminado el libro el lector atento se dará cuenta que esas cualidades podrán ser atribuidas a Macció/La Perdida, quien luego de múltiples extravíos, se pregunta, y se responde:

¿Quién soy?

Mi nombre, claro.

Mi nombre relleno.

Para terminar diciendo YO, y que se entienda con claridad, que debajo ya no hay solo un nombre.

Ricardo Czikk

Enamorada 3

2011-07-22T21:48:00.000-03:00

Mi globo y yo

Sólo una idea

sin aristas

redondeada y abierta

esponjosa

suave

pastel desgranado

pálido

un nombre viene con ella

y se hizo real en el cuerpo:

nervios, calor, latidos que ahogan el aire que no alcanza

el Mundo no alcanza

porque el yo se hincha

se ensancha de emoción

yo que siente

yo que encarna

yo que despierta yo

qué siento

entre amargada y feliz

mientras la idea-nombre-imagen-sensación

permanece en mí

inflada como un globo

entre nubes algodonosas y cielo celeste plano de cuento

que me apaña, colcha infantil

envuelta en mi cama

sola

voy caminando sola y apurada

a veces me tropiezo

me doblo el pie o me choco con alguien

y sigo

como si nada

voy en mi idea

abrazando cerebralmente al amor

lo inventé hace tiempo

basado en una historia real

hallmark

ningún condimento falta

-soy una gran escritora-

hay inocencia, juventud, dolor, cierta belleza

no tradicional

pero sí

mucho old fashioned, home-made, organic

love

¡oh sí!

¡es amor!

voy caminando tan enamorada

y a veces

aunque me tropiezo me choco me caigo

sigo caminando erguida

porque mi Idea

Importante

me sostiene

y con apunte de sonrisa en los labios

me digo

-¡Qué suerte tengo!- o quizás

mejor,

-¡Qué afortunada soy!

(de verdad pienso estas palabras)

o también

-¡Qué historia estoy viviendo!

y soy la heroína, la amada, la amante,

más amante soy,

sí, sin lugar a dudas

"eso" soy

y sigo caminando,

en inglés hay varias palabras

para sonrisa

que no tengo

y se vuelve casi cicatriz

se traban los dientes, encastra

quedo con una leve

(apertura) separación

de labios

línea gruesa con pequeños paralelos

costuras en mi cara

no puedo ver, sólo imagino

sobreimprimo

los ojos son huevos de animé

congelados

y sigo caminando,

nadie nota nada.

¡Maravilloso!
Verdaderamente increíble

puedo sentir ahora

una lágrima caliente, inflada

una bola de naftalina o un

rídiculo globo blando

que me tapa la cara por completo

y nadie lo ve

nota nada

nadie registra y camina

y estamos en movimiento

continuo

en una amplia avenida en una

mediana ciudad

en un país

enterrado

y me sumerjo

todavía más

al sur

en el subterráneo

rígida

atascada

y nadie nota nada

el globo blanco pegado en mi cara

constante y caliente

agudo aunque redondo

como un extraño

punzó,

trato de ver, disimulando

detrás de los lentes y el globo

borroso veo, pero puedo

seguir

caminando

bajar

del subte

atravesar

otra larguísima cuadra

subir pisos infinitos en una torre

llegar a un departamento atiborrado

enano

para entrar

cómo cuesta

mi globo y yo

vamos inseguros

nos derrumbamos en el sillón

prendemos radio, televisión, estufa, horno

todo lo que llene más y más

el hartazgo

en el nivel más alto

de complejidad sonora y respiratoria

lo logramos

mi globo y yo

cerramos los ojos

y así la idea primera

la maldita idea que había al comienzo

nombre-imagen-sensación

queda apagada

en stand-by

silenciosa

me voy durmiendo

hasta que los ruidos

el frío o el dolor de los lentes quemándome un ojo

me levantan, ya noche

en el piso solo y repleto

y poco después, abren la puerta

corren la piedra

todavía no miro, prefiero

escaparme

a otra habitación

esquivo la entrada

me escondo en el baño

me río para adentro

y el globo enrojece

rojísimo y brillante

una manzana de Eva perfecta

puramente roja, sin rayas

luna creciente

un tiempo

aguanto, aguanto, un minuto más

mientras, desde la cocina

vienen sonidos

como si hubiera entrado un ladrón

o un ratón arañara su comida

¡pero no!

Yo sé quién es

sí, sí sí, sí sé.

¡Al fin!

¡El fin!
La ansiada llegada al hogar.

Te veo.

Te beso

sin el globo de por medio, pero

casi en el mismo instante

casi en el mismo beso

o en su final

me empiezo a alejar

sin controlarlo

me voy

poco a poco

me alzo

poco a poco

te vas

haciendo chico

cada vez te veo

más chico

ahí

abajo

me parece

quedás sorprendido

pero no preocupado

de no encontrarme

o de perderme.

Atravieso el techo

pero igual puedo

verte

tu cabeza al lado de la heladera

abrís y cerrás

tu cabeza se corre un poco

tranquilo

te sentás

agarrás lápiz y papel

empezás

una nueva lista

de supermercado

-supongo, no distingo-.

Más tarde

en el cielo de la noche

frío, inaccesible

te veo salir

sin más

otra vez.

Día 1 - cróniKa

2011-07-11T17:47:00.000-03:00

Uno de los primeros mapas del mundo

Día1

Estoy determinada ano mirar atrás, a no leerme, a no pensar más que en escribir. Probablementenada de esto valga la pena (para nadie que no sea yo). Quizás sea sólo unaanticipación, una coartada.

Yo fui, pero nosabía lo que estaba haciendo.

Me queda claro queviajar más de 8000 km. implica algunos cambios, radicales. Siento que mi cuerpoentero es una lija, que el frío lo ajó como si fuera una hoja, y el vientoentró por donde quiso no importa cuántas capas de ropa tuviera encima. Cuando enBuenos Aires la sensación térmica llegó a 40 grados, pensé que no se podíavivir, que en cualquier momento el aire dejaba de existir y se convertía en unaespecie de placa caliente, presionando desde todos lados, queriendo tirarte alsuelo y abandonarte definitivamente ahí. En cambio, hoy sentí cuchillosatravesando el aire y con él, mi nariz, mis ojos, mis orejas. Tengo la pielroja, como una india expuesta al calor extremo de la llanura, potreando sincesar. Me sorprende el simple hecho de que dos intensas sensaciones opuestasprovoquen el mismo efecto: el rojorardiente, paspado y tirante, pronto a agrietarse. Mi boca perdió sus bordes, esuna roja redondez encendida, impresionista. Hay que mirarla de lejos paracomprenderla.

Roja también está laciudad. San Valentín se acerca con su multimillonario séquito de corazonesdesparramados. Globos, peluches, chocolates, decoración, flores, pero sobretodo, corazones, corazones, ¡corazones! Porque en realidad todo es corazón (losglobos, los peluches, los chocolates, la decoración, no las flores, pero vienenen papel de corazones y también hay flores falsas de corazón). El rojo abunda,inunda, sobresale entre la ineludible capa blanca que cubre la superficie. Escomo un perpetuo gorrito de hielo, una saliente de nieve congelada. Cuandosalimos de JFK, tomamos un colectivo que nos llevó directo a Manhattan –lo másrápido y barato, lo aprendimos la última vez que estuvimos– y de nuevo vi elcementerio infinito que rodea a Nueva York. No sé su nombre y eso me perturba.Es como verlo por primera vez cada vez que paso. Era al mismo tiempo desoladory gracioso su aspecto después de una nevada. Todas las lápidas tenían sugorrito blanco de nieve, tan perfecto que parecía hecho a propósito, tejido amedida o parte de la construcción, y eso le daba un aire homogéneo, festivo, alas tumbas. No había ni una flor, ni un lunar de color. El conjunto era unainmaculada geometría de piedra y blanco.

Me quedé pensandoen la necesidad de hablar del tiempo, mejor dicho, del clima. Pero en realidadsucede que el clima condiciona tu tiempo y espacio. Jamás comprendí mejor laidea de “estación”. Como si fueras un tren que para en distintos escenarios:cada uno te provoca una reacción física inevitable, un reflejo. La ciudad estáteñida de rojo acorazonado, pero aún lo blanco y gélido impera. De hecho, losautos, con su pasar, levantan la finísima, invisible, capa de hielo que recubreel asfalto, provocando así una continua nevisca que el viento arremolina.Parece casi una burla, un picadito fino que te sorprende y te humedece. Ése esotro factor importante: no siento humedad. Nunca pensé que esto me afectaría.El mundo entero parece coincidir en que los climas secos son mejores y másfáciles de llevar. En Buenos Aires vivimos diciendo Lo que mata es la humedad. Sin embargo, acá el agua es dura, sequeda pegada en gotas, absolutamente formada, sin dignarse a mojar. Hay quetrabajar la espuma, amasarla con el jabón, y mi carne se vuelve un tasajoapachurrado.

Sin embargo,Candela lo pasa lo más bien. ¿Es su nombre lo que la alienta de manerainexorablemente cálida? Llegué a su dormluego de una caminata que acabó con mi sangre, simplemente se detuvo, yo erauna masa abrigada sin sentido. Candela bajó en pantuflas (¡los empeines al airevivo!) y remera de mangas cortas. Es verdad, debo admitir que en su habitaciónhacía calor, pero cuando salimos se abrigó con una camperita minúscula, violetabrillante, muy chic (nunca me pareciómás apropiado el término). Para mí fue como si hubiera decidido salir desnuda.La miré con declarado horror por algunas cuadras, no podía entender.

Es raro ver aCandela viviendo acá. No dejo de sentirla desdoblaba (Candi, hasta tu apodosuena doble), como si los idiomas que maneja fueran dos partes definidas que setocan sin mezclarse, agua y aceite; como si la camperita hubiera sido recortadade Buenos Aires y pegada en Nueva York, la plasticola hecha un engrudo, unadesprolijidad, un descuido notorio. Ella estaba comodísima, igual que con elclima. Era mi problema ver dos zonas con límites. Borders.

Con Nacho anduvimosvagando. Nos alentaba el objetivo de comunicarnos con mi prima, pero se ibadilatando en el redescubrimiento de la ciudad. En Manhattan, casi todo lo quees cartel, es también pantalla: lo estás mirando y de pronto se mueve, cambia.Nacho se quedó embelesado con los anuncios del menú de Mc Donald´s, que bajo laapariencia estática de los carteles hamburgueses de siempre, encerraba unsandwich animado, que crecía, giraba, modificaba su perspectiva, y se reuníafinalmente con unas papas y una coca extra large. En Times Square hay tantosanuncios, y todos tan movibles, que no existe una zona sin efecto especial, queno te diga –que no te venda– algo en movimiento. Tampoco te podés parar a vertodo lo que se mueve a tu alrededor: morirías congelado, delatándote unabsoluto pajuerano.

Estuvimos saltandode-afuera-hacia-adentro-de adentro-hacia-fuera en un intento de no dejarnosavasallar por el hielo seco que conquista, subrepticiamente, las extremidades.Así entramos en la Biblioteca Pública de Nueva York y pudimos ver varias joyas.El interior de la Biblioteca parece un palacio listo para un baile, con enormesfaroles y luminarias, de ésas que imitan la llama de una vela. Una vez que terevisan para entrar (dos veces y al salir, otras dos veces más), uno es librede andar por donde quiera. Había una exposición de libros originales del 1500 yaún más antiguos. Había en especial uno que me llamó la atención: el que lededicó Catalina de Medicis a su esposo, el rey Enrique II.

Diario de la Transformación es libro viajero!

2011-06-25T21:08:00.000-03:00

Si lo pierdo todo

si me parto en mil pedazos y ninguno

encuentra al otro

en el sur y en el norte

en el orto del mundo pequeñito

que tengo

que creo

tener

viviré por siempre pobre

las palmas al cielo vacías

abiertas con clavos sin sangrar

solo el agujero

oscuro seca

cicatriz

meretriz

de esta suerte?

Te apuesto

el sueño americano

apuesto

buenmozo

hand some

help!

I bet you that

I have no idea

I have no clue

I have no name

that I can say

without hesitate

no word superword

superstar of mine own

only

solo que es tan fácil

la rima

en inglés

karina

rhyme for ever

y podría quedar así

sencillamente

una rima

p l e n a

f u l l l l l l l l

sin nada

no ornaments

porque ya habría perdido

todo lo que suponía

tener

creo

quizás

mentira

I have no legs

decía la canción

no decía

que no

se movía.

De Diario de la Transformación, Karina Macció.
Viajera Editorial, 2011.

Vida de Vaca

2011-06-15T18:32:00.002-03:00

Viernes 27 de mayo de 2011, casi 12 del mediodía, albergue, mesa larga de comedor infantil.

Luz: entre amarilla-tenue de sol-verdecita filtrada a través de las cortinas y tubos fluorescentes. Frío, la luz de los tubos es blanca y fría. Transforma a todos los colores enfriándolos, los hace más plásticos, más sintéticos. Verde aguado, aguadísimo con gris de las nubes de afuera. Parece que hay viento y parece que es frío. Desde que llegué, en cambio, yo tengo calor, será de adentro? ¿O es esta calefacción que busca desnudarnos? ¿Rostizarnos? Me siento un pollo asado.

Pero como esto –salir de la guarida– se trata de probar otra cosa, yo no soy, no seré, yo-no-voy-a-ser-yo. Juguemos: me parece, le parece, que es lo más difícil. Ser ella. La sin hijos, la sin esposo, la sin tierra, la sola. La sin sangre. La sin lengua, la sin dolor. Ella tiene toda La Pampa para probarse. No sabe qué es la pampa. Su cabeza está llena de conocimientos teóricos y literarios. “Las grandes extensiones de tierra”, “Los grandes cultivos y las grandes pasturas” para una cantidad desmesurada de vacas que comeremos entre todos en este gran país, casi desierto excepto en su cabeza. Qué viejo y actual. Ella ha leído a Sarmiento y no disiente con él. La cabeza desmesurada, como la cantidad de vacas, se lleva todo el protagonismo. ¿Será porque se alimenta de personas? Millones de gentes que ingresan por su boca, alineadas, esperando el gran golpe, y no de muerte, la gran oportunidad, para ser lo que no son, el futuro es todo, la promesa del cambio, de una mejor vida, esa cabeza nos dará una mejor vida, entremos en ella como manada, ella pensará por nosotros, nos dará cubículo, alimento, un aparato de tv y un acceso a internet para poder soñar. Eso es importante: la cabeza nos deglute el cerebro y nos pone almidón, y éste tiene la mágica propiedad de aumentar fácilmente. Se riega con un poco de agua y mucha pasividad, mucho drama de reality y noticias absurdas e impactantes, mucho video de youtube y estados del facebook. Así, uno se relaja cómodamente y sigue un camino, poco profundo primero, pero que desciende y horada cada vez más. Llega a ser una grieta abismal que se convierte en el cuerpo –de la cabeza a los pies- que llevamos. Ese sendero nos salva de pensar, de mirarnos, de decidir. Ya nos somos libres, pero tampoco nos sentimos esclavos (eso es demasiado humano). Por momentos, hay hasta una opaca alegría y los pequeños problemas con su rápida solución (todo es rápido, todo es nuevo y rápido se añeja, se cae, vuelve a surgir con una mínima alteración falaz) nos proporcionan la idea del trabajo, de nuestra labor y valía. Estamos bien. Tenemos una vida. Estamos dentro de una cabeza. Se llama Buenos Aires, pero ahora ya no tenemos que respirar. Hacemos que respiramos. Es un movimiento reflejo pero no sentido, se ficcionaliza. Hacemos muchas acciones que no son reales, pero son necesarias para mantener el sistema. Comemos satisfechos las vacas pampeanas, y ellas, ridículamente ciertas, materialmente verdaderas, se ríen de nosotros, pobres fantasmas. Saben su destino, pero qué importa. Ahora dominan la pampa y son dueñas del paisaje. El cielo les da fondo, la tierra les da pasto y apoyo, algún que otro árbol las halaga, las corteja con su sombra. Los humanos son tan imbéciles que creen dominarlas. Ellas rumian. Ellas digieren con siete estómagos. Ella, que es humana y nunca quiso ser vaca, descubre que lo es.

Su nueva vida empieza AHORA.

Camino a Santa Rosa, La Pampa.

2011-06-10T20:11:00.000-03:00

26 de mayo de 2011, 14:45, camino a Santa Rosa, La Pampa.

Hay un bebé que llora intermitentemente. Primero se empezó a colar en la conversación, luego la inundó. Nosotros versábamos sobre niños armados en Guatemala, en Brasil, en casa, por qué no? En las villas miserias de casa. Llegué a Retiro y no vi nada, nada de eso. Me enceguecí buscando el micro, no perderme, llegar al punto donde se espera para salir. Los demás me dicen: “Hay muchísima gente que duerme ahí”, en Retiro (los retirados de la ciudad, los al borde, los que están siempre a punto de partir y no por propia voluntad). Quizás, de alguna manera, también trabajen ahí, en ese restringido espacio al límite de la expulsión. Abren puertas de taxis, de autos, tenés que darles una moneda. Es incierto lo que puede pasar si no. Retiro como lugar para vivir, vivir adentro de una estación (de paso, vivir?). No hay ningún tipo de glamour hollywoodense: Tom Hanks varado en NY la pasaba bomba. En cambio, esto (esta realidad retirada) es como el Once venido a menos (menos, mucho menos y seguí restando). Es como un recuerdo, o algo así, como una foto archivada y vieja: gente triste, cansada, oscurecida, esperando para subir al micro. O no. Una entrada posible en la literatura local (argentina), encontraría el adjetivo “cansino”, probablemente “gris”. Nosotros, hoy, éramos un grupejo colorido, parlanchín, energético. Me gustaría que las estaciones de ómnib(l)us fueran menos locales, como los aeropuertos. Menos “nuestras”, menos grises o amarronadas.

El micro va por tierra, se desliza, se le pega, es del suelo, de la ruta y en ella todo es polvoriento, acigarrillado, pastoso, con olor a desinfectante a veces, con bizcochitos de grasa y bar con baño afuera sin papel, sin jabón y con poca agua (ése es también el baño del micro, ¡qué ficción! ESO no es un baño, prefiero los pastos, que se detuvieran y nos dejaran hacer en los pastos). Hace calor, mucho, irrespirable, ya sea por la calefacción o porque el sol está bien alto, bien despejado el cielo turquesa, y calienta, y te hace preguntarte si empacaste adecuadamente, si la camperota y la lana en general no son un escándalo de abrigo, es más, si es posible empacar bien. No entiendo cómo armar un buen bolso, es un azar. Quizás convenga darse todos los gustos (empacar 4 esmaltes y ninguna acetona, como Vir, para pintarse las uñas en La Pampa!?). Así nada importaría porque vas intrínsecamente feliz con lo que llevás. (Se me hace muy difícil escribir, la resolana me parte los ojos, el movimiento me altera la letra, odio arruinar así este hermoso cuaderno, con una caligrafía tan bamboleante, puntiaguda, nerviosa; no es mía, definitivamente, es de este momento, de esta lapicera extraña, engañosa, que promete deslizarse y no lo hace, raspa, me fuerza y es dura, me lastima).

Estamos en Trenque Lauquen. Es un punto importante, más que los que ya pasamos (9 de julio, Carlos Casares y otros que ni registré). Vamos en el “lechero”, para en todas partes, así que sube y baja gente, valijas, cambia el contenido del micro constantemente. Nosotros, por ahora, permanecemos (eso parece, quizás ya estamos cambiando). Y el viaje se va pasando muy rápido: charla linda, buenos mates, poca comida –eso no es positivo- pero también por eso, más tiempo para hablar. La lengua se mueve rápido, sin intromisiones. Muy linda charla, la disfruto un montón, me encanta escuchar. Cada uno agrega un color con su participación y siento que se arma un tapiz invisible o, en realidad, sutil, tanto que sólo algunos podemos verlo y sólo por momentos. De repente, lo veo claro y hasta imagino frases resaltadas, cambios de luz, de puntos de vista. Puedo recordar muy bien esas conversaciones que probablemente en unas cuantas horas más, olvidaré.

Madrugada: puesta al día con Vir. Repaso familiar y periférico. Últimas novedades, noticias candentes y primeros comentarios jugosos, personales, arriesgados. Situación Pilates y fuera. Un espacio que parecía consolidado, de pronto, cambia por completo.

Mañana: charla grupal con mate de por medio. Hablamos sobre animales. Resulta que Valen “mató” a una pequeña oveja, indefensa (no puedo más que imaginarme a esos peluches minis, todos enruladitos, para bebés). A Ceci los caballos la han tirado y sorprendido reiteradas veces. A Aníbal su perro, que pertenecía primero a su esposa, lo odió por mucho tiempo, lo celó terriblemente y cuando iba a nacer su segunda hija, lo mordió. Mejor dicho, lo desafió (el animal al hombre) y ¡pelearon! (hombre contra animal).

¿Cómo será un casamiento en Brasil? ¿Y un casamiento subacuático? Otras inquietudes que fueron surgiendo (principalmente a mí). Amor, sexualidad y fidelidad entre animales. Perros buenos y perros muy malos.

Accesorios para maquillarse: lo mejor, lo peor.

Mediodía: Almuerzo. Vir se compró un sandwich negro que estaba feo. Por suerte, compramos comida de más. Valen no me dejó dormir, se había despertado y quería hablar. Entonces repasamos su biografía pampeana: sus años de yudoka, su venida a Bs. As., su renuncia al deporte, a esa forma de vida. Su mamá y su papá se conocieron a los 14 años. Cuando Valen era adolescente, se separaron. Hay una calle en Santa Rosa con el nombre de su abuelo: León Nicanoff. Es el mismo nombre que lleva su padre, que lleva su hermano. León, el primero, fue amigo de Bustriazo y de Morisoli. Él también escribía. ¿Qué tal? Vamos a una tierra que dio muchos poetas.

El sol me está molestando demasiado y también estar indispuesta. Qué físico e incontrolable es esto. Qué fastidio.

Hacia La Pampa con poesía!

2011-05-26T05:22:00.000-03:00

Nos vamos a Santa Rosa, La Pampa, con Viajera Editorial y Siempre de Viaje. Llevamos los nuevos libros, pliegos de Poesía Portátil, la colección Valijita, mucho inédito para leer y muchas ganas de conocer a otros escritores y lectores.

¡Allá vamos!
km

Vení a Letras Combinadas este viernes

2011-04-13T09:27:00.004-03:00

LETRAS COMBINADAS XII

en Vuela el Pez
(Córdoba 4379)

Viernes 15 de abril, 19 h.

Viajeros invitados:

Daniel Samoilovich
Mario Nosotti
Eugenia Coiro
Ting Ting Mei
Ben Darlington
Cecilia Maugeri

Música en vivo. Exposición de arte

El Viaje es la metáfora que nos permite convocar
las distintas expresiones artísticas.

La Letra es el punto de encuentro,
de partida y llegada,
una especie de gran estación
desde la que se abordan
-desbordan-
múltiplescaminos.

letrascombinadasdiario.blogspot.com
siempredeviajepoesia.blogspot.com

Viajera Visita /// Colección Valijita

2011-03-30T23:31:00.003-03:00

Vení a escuchar literatura y deleitate
comprando un buen libro.

Viernes 1 de abril, 19 h

Centro Cultural de la Cooperación
(Av. Corrientes 1543)

Lanzamiento de libros artesanales de
Colección Valijita:

Gustavo Di Peppe
Lorena García
Gabriela Tavolara

Y adelantos de nuevos títulos de
Viajera Editorial:

Karina Macció
Cecilia Maugeri
Gabriel Kirchuk

una familia

2011-03-01T08:45:00.002-03:00

Todos sueñan

Sí, todos sueñan

La respiración suena, como una bomba

la tos

¿cuándo acosará?

seis pulmones congestionados

(los míos no cuentan)

yo respiro con esos

con los pequeñitos de mis hijas

con los masculinos de mi amor

yo no respiro de verdad

yo no vivo

y cuando puedo dejarme

es un alivio

una gran respiración

la exclamación asombrosa de perder la vida

la sangre que genera

caminos de ser

una familia

que nunca pude haber

soñado ni escrito

lo real verdadero

tan ínfimo

tan corazón bebé

tan polvito

no se puede

agarrar nada

solo dejarme

por favor

dejarme

la gran empresa

caducó o es

ésta

dejarme

los grandes países

son ojos huecos

las grandes obras

son mentiras actuales

quiero no querer como hombre

o mujer

algo distinto súper cuerpo

súper alma que entre

en la cáscara de una nuez

que resbale, ruede, remonte

en el viento sea

una pluma

redonda

espumosa

una respiración de sueño

cuatro respiraciones al unísono de la noche

un ritmo

vital.

km, 2010

como bolsas en los ojos

2011-02-24T21:02:00.002-03:00

(Lo más difícil es verme) (¿Cómo puedo juzgar después de esto? –esto es la vida que voy haciendo, que voy tramando- Lo único que salva es dar, quizá en la entrega animal se haga magia, se genere vida de-en la vida, un extra, una vidita como fuego fatuo, un calentarse fugaz las manos en un día congelado, una sonrisa en medio del supermercado entre miles de productos que en el fondo son lo mismo, nada)
(Lo llamado real es oscuro, a la luz diurna es más oscuro por claramente aparente, como si pudiera intuir la matriz, la calidad de proyección tercermundista que hace el alrededor)
(No puedo mentirme más) (si hay un libro escrito para cada uno, hay que mirarlo, abrirlo y leerlo)
(a esta altura, por qué se empeñan en creer que el oro/la plata/el metal es algo más que un símbolo?) (la obviedad me aqueja pero lo obvio es terriblemente incorrecto, absolutamente superficial y está prohibido para cualquiera con un mínimo de decencia) (todos los conceptos están abiertos y mezclados, alguien, con paciencia histórica se tomó el trabajo de abrir y cerrar estas bolsas, alterando su contenido) (lo democrático es un ejercicio intelectual con panza llena y buena dicción, ¿cómo resistirse?) (sin embargo, soy la persona más optimista que conozco, nada me parece bien y me río todo el tiempo) (la gente, humana, me sorprende, comprendo tan poco que vivo en lo raro y lo fuerte) (los ojos se me abren por demás, también quiero dormir y dejar de soñar) (quiero dejar de ver porque me pongo como una niña consentida, es decir, ver me obliga a crecer como un árbol, poquísimo todos los días, imparable, fuerte y asediada por parásitos. No ver es interrumpir el sol, el agua, y por ende, el crecimiento) (Nunca creí que salieran estas letras y de nuevo, ¿quién soy yo para expresarme? ¿quién soy yo para prohibirme?) (los finales son brutalmente ficcionales que me parecen en extremo forzados , igual que pensar la muerte en un ataúd y eso –esa parafernalia– como punto final) (es el suspensivo el que produce fascinación, pero su abuso es coartada, sus escritura es violación, porque permanecer en suspenso es abstenerse y eso es absolutamente difícil, casi como caer todo el tiempo y romper pisos de aire) (el deber de dormir es para abrazar el cuerpo calibrando su ritmo, la respiración pura, sin ninguna obligación sin ninguna estructura de pensamiento, libre, respirar puramente es ser libre)

km, 2010

Viajera presenta nuevos libros en el San Martín

2010-12-16T17:19:00.006-03:00

Viernes 17 de diciembre, 19 hs

Centro Cultural San Martín
(Sarmiento 1551, Sala F)

Casa de Viaje de Natalia Monsegur

Presente Continuo de Carlos Battilana

Palabras de las poetas Ana Guillot y Beatriz Vignoli

¡Vení a degustar buena literatura
y a brindar con nosotros!

Más info en:
viajeraeditorial.blogspot.com

Hoy Desfile de Personajes Imaginarios

2010-12-09T16:59:00.002-03:00

Viajeros en Progreso
Desfile de Personajes Imaginarios

dos encuentros: un par =
unos lindos zapatos hechos de letras

* Lecturas * Expo de Arte * Proyecciones *
* Performances * Música *

Jueves 9 de diciembre, 19 h
VUELA EL PEZ - Club de Arte
Av. Córdoba 4379
(y Julián Álvarez)
Especial Artista Plástica
Sabrina Merayo Núñez

PARA AGENDAR
Miércoles 22 de diciembre, 19 h
CLUB CULTURAL MATIENZO
Matienzo 2424
(y Av. Cabildo al 300)
Especial banda en vivo
Los Honguitos

¡Y nos quedamos a festejar!

Poesía Manuscrita este sábado

2010-11-26T14:57:00.003-03:00

El proyecto editorial Poesía Manuscrita invita a la presentación de su tercer volumen.

Los esperamos el aábado 27 de noviembre 19h. en librería Purr (Av. Santa Fe 2729 - Local 32)

Poesía, música y brindis! Libre y gratuito.

Voy a leer! Un poema manuscrito es mío!

Los espero,