No soy Madame Bovary
“No soy Madame Bovary” con la poca distancia que ya poseo desde el momento en que me hallé diciendo No soy Madame Bovary veo lo ridículo del caso, de mí. Veo que me gustaría ser Flaubert y pronunciar “Madame Bovary, c’est moi” cuando imagino ese bigote regordete encorsetado y de facción antipática hacer tal declaración el escándalo que fue esa novela el juicio por la afrenta moral y religiosa sí, con apariencia desagradable y pluma trabajada me gustaría ser Flaubert, decir seguro, imperturbable, provocadoramente Madame Bovary, soy yo. Sin embargo, acá en Buenos Aires, 2020, no muchos quizás sepan de las andanzas de Emma y Gustave, poco quizás importen en un amplio panorama donde literal Australia se incendia sin freno y los “refugiados”, fatal mote para los deshechados del mundo, mueren o se apiñan en “campos” -menciono dos “hechos” porque están acá en la punta de oído de mi lengua en el toque de la pantallita portátil