mujer, libro y cuchillo
Una mujer con un libro y un cuchillo corre por el bosque. Creo que es un principio prometedor. Me ilusiono. Puedo ser ella. Corro entre los árboles, descalza (en los sueños los pies son fuertes y no se pinchan ni sienten frío). Corremos. Llevo un vestido largo de satin, brilloso, claro, como de ninfa o hada. Hay olor a pinos y humedad. Las agujas de los pinares tapizan el suelo. Corro. ¿Por qué? ¿Estoy huyendo? Tengo un cuchillo guardado adentro del libro. ¿Maté a alguien? ¿Quién soy? Esto no es lo que estoy viendo. Esa mujer en el bosque no se atreve. Con una frase el bosque se convierte en parque. Se deshace. Con otra hay un marido y un bebé. Con otra cuelga la ropa. El cuchillo de mis manos desapareció. El libro también. La mujer sueña con matar a su bebé. Lo amamanta y quiere matarlo. Pero no se preocupen. Es sólo una mujer enloquecida que no puede hacer nada. Hace chistes macabros, pero son tan obvios que nadie la toma en serio. Cada sonrisa del público b