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Mostrando las entradas de febrero 10, 2013

Un poema de amor por día (día 9) este cuerpo desbocado

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Está bien. No existe. No entra. No se puede. Está bien. ... Está bien. ... Lo entiendo. Racionalmente lo entiendo (y como verás no hago más que repetirme, que formar frases gemelas, falsamente enlazadas por su repetición, sí, el engarce es falso –¿es ésta la misma palabra que sirve para decir "engaño", "trampa", la misma que se usa para el "engarce" del anillo, aquél que simboliza todo lo contrario de engañotrampatraición, agrego, el engarce que puede ser de oro, delicado, estilizado trabajo de orfebre? –, pero si el engarce es falso –como éste que acaba de pasar– ¿qué me queda? palabras tiradas, sueltas, pequeñas oraciones que no dicen nada, lugarcitos ordinarios, ni siquiera cajoncitos, porque como gorros viejos de lana están agujereados, comidos por las polillas) Pero la verdad es que lo entiendo. (aunque el engarce sea falso, cuestión que quedó demostrada es imposible, puesto que, o el engarce siempre es falso y entonces se tr

Un poema de amor por día (día 8) se acabó?

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Me gustaría decir que es fácil olvidarte hacerte un fantasma una ilusión algo que nunca pasó o que lo hizo de forma vaga, ambigua que fuiste una nube un paquete de calor que se abrió sobre mí una lluvia que me mojó y pasó y como la ropa empapada se seca y queda igualigual que antes. Me gustaría decir eso que soy igual (¿cuál es mi medida? ¿con qué me comparo? Ni siquiera sé eso                dónde empezar        a delimitar           el mapa) me gustaría afirmar que me puedo empapar y secar y ser como nueva incluso más limpia más perfumada suavizados los cabellos de cuerda y pulida la sonrisa con menta implantada pero no es agua lo que me toca y vos más piedra que nube más duro que nada y yo apenas puedo raspar, rasgar, guardar en mis uñas un poco tu polvo pielcita tus escamas calcáreas y eso solo ya se mezcla (polvo que al contacto con mi agua con mi sangre, efervesce, burbujea hasta ser uno, un nuevo color, un  nu

Un poema de amor por día (día 7) cuando cambia todo

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. . . sólo es un momento ya el instante ya sólo es una canción en la radio sin planear sin saber ahí está sonando yo retumbo imágenes yo me muevo viva en la música de alguien que grita casi sin voz pero me habla yo me voy de paseo con él ese momento (¿moriré cuando acabe?) ese instante éste (agarráte fuerte, todavía no termina) me muevo me dejo penetrar (el oído está en el alma) quiero ser esa voz y ese ruido quiero ser lo que no tiene cuerpo pero invade placer el instante ya no me dejes no me cortes (no quiero morir) sigamos en amor porque es lo más afuera que puedo ser sin cansarme yo (va descendiendo) (agarráte fuerte) ya (no me decepciones) el instante y o a y o y a y . . .

Un poema de amor por día (día 6) Más música

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Me puse la música para estar en vos. Te quiero en mí. Te escuché escucharla y algo de vos tenés que haber dejado esa vez solo cuando te bañabas y ahora yo sola por la calle tu intimidad que venga tu intimidad que inunde como la marea de la música que venga y haga de este día otra cosa otro día en el día cuando te conozco todo de nuevo y me asombro de cada detalle te vuelvo a desconocer vuelvo a ver otro de nuevo ver tu risa para vos metida y para afuera al final tu mascullar pensamientos tu fina ironía tu forma de hacer cada momento doble, triple tu parodia de lo real tu transmitir constante tu interior oculto tu vuelta atrás tu física tu agujero tus ojos en mis ojos en nuestra hija la manera en la que caminás levantando levemente tus talones tu mirada espejada y penetrante nunca nunca nunca nunca nadie miró tanto sin mirar ¿de dónde sacás, captás, esos detalles? tu oído apabulla la mínima inflexión y

Un poema de amor por día (día 6) Tu música

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¿Qué es lo que hace la música? Musa tu música Tuya que me diste devolviste a mí cuando yo me había ido y en esta caja me entregaste blanca y finísima casi transparente me hiciste sonar me hiciste desandar mi ida mi sorda muñeca partida pequeña delicada me entregaste la cajita y música Música Música Música ¿Qué soy si no sueno? ¿Qué soy si no escucho latir mi corazón? (no lo escucho) Respiro (ahora lo escucho y me da miedo, se acelera, es un tambor desaforado, descansará?  cuándo cuándo? ahora no puedo dejar de oír, mis oídos calientes me queman me retumba la frente me asusto no puedo parar y tengo miedo de esta aceleración y si me olvido de respirar si el pecho se ahoga de latir?) Respiro La sangre tiene un ritmo preciso, de canción Como olas mi saliva viene y se va Mi lengua te añora Saber nombrarte (¡qué ilusión!) Saber quererte Saber                 ¿cómo? Cómo saber amarte Sólo intento sonar resonar entre tus no

Un poema de amor por día (día 5) verdadero real solo

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Una y otra vez escucho la misma canción me aferro me agarro para que no se me salgan las tripas ésas que se revuelven cuando te pienso y que nada más quieren alimentarse de vos carnívoras antropófagas perdidas no sé cómo recuperarlas no sé cómo escribir un poema de amor normal que diga simple Te quiero o mejor Te amo no sé cómo hacerlo... Hace poco un adolescente me decía lo mismo: todo lo complico, todo lo miento, todo lo simulo, todo lo acentúo, todo lo vuelvo distinto de lo que es pero qué es lo que es? ¿de qué color? ¿cómo saberlo? Y sin embargo no tengo que pensar lo que siento porque la música me lo dice tanto mejor y es una sensación de ola que embarga y completa soy en ese levantarse agitado en ese desbocar de respiración y latido en ese amasijo de carne que florece en estallidos sanguíneos Creo que a veces te cansás de mis palabras, a veces no las entendés y a veces, nada más, ves que son pocitos negros que tintin

Un poema de amor por día (día 4) moriríamos de amor?

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Alguna vez pensamos que teníamos una canción Alguna vez pensamos que no podíamos vivir el uno sin el otro Alguna vez pensamos que si no nos veíamos, moriríamos de amor Moríamos de amor Todo me sale como si fuera una canción que nunca fue Yo sé cuál y vos también Pero no es "nuestra" canción si no hay un nosotros y lo que hay es lo que queda escrito hoy, acá, en esta hoja, conmigo recordando nostálgicamente, porque no hay más que eso, un yo que ya ni siquiera soy –a medida que lo escribo me deshago y cambio– añorando un momento como si fuera un bebé que mira un móvil sobre su cuna, así, con esa candidez y estupefacción, con esa sorpresa de recién llegada al mundo y ¡todo lo que pasó!   ¿Cuánto tiempo necesitaré, cuántos dobles, cuánta música imágenes letras voy a acumular para creer que te olvidé? ¿Por qué quererlo? ¿Y por qué caer en el lugar del enamorado abandonado cuando nunca lo fui? Lo que quiero es otra cosa Lo que quiero no existe Tenerte como t