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Vida de Vaca

Viernes 27 de mayo de 2011, casi 12 del mediodía, albergue, mesa larga de comedor infantil. Luz: entre amarilla-tenue de sol-verdecita filtrada a través de las cortinas y tubos fluorescentes. Frío, la luz de los tubos es blanca y fría. Transforma a todos los colores enfriándolos, los hace más plásticos, más sintéticos. Verde aguado, aguadísimo con gris de las nubes de afuera. Parece que hay viento y parece que es frío. Desde que llegué, en cambio, yo tengo calor, será de adentro? ¿O es esta calefacción que busca desnudarnos? ¿Rostizarnos? Me siento un pollo asado. Pero como esto –salir de la guarida– se trata de probar otra cosa, yo no soy, no seré, yo-no-voy-a-ser-yo. Juguemos: me parece, le parece, que es lo más difícil. Ser ella. La sin hijos, la sin esposo, la sin tierra, la sola. La sin sangre. La sin lengua, la sin dolor. Ella tiene toda La Pampa para probarse. No sabe qué es la pampa. Su cabeza está llena de conocimientos teóricos y literarios. “Las grandes extensiones de ti